ElPeRRoraBIOso

Estoy esperando escribir este post a último momento. Esto con el fin de hacer honor a la condición del último momento, es decir: dentro de nosotros los bolivianos, existe ese pequeña inquietud de pensar que el mañana nunca muere, es decir que en un ratito o dos habrá suficiente tiempo para acabar las tareas y deberes, formales o emocionales que llevan tiempo en la fila esperando a hacerse. Es decir que el universitario que corretea afanoso de Internet en Internet para imprimir el bendito trabajo a ser entregado con cirujana exactitud cuando fenezca el último segundo para la entrega de tal, es un boliviano; el ciudadano que con gesto desesperado hace largas filas en los bancos para pagar los impuestos el: “ahora si último plazo”. El padre de familia que amanece con el gorro hasta el cuello dispuesto a matricular al hijo a último momento, esos hombres damas y caballeros, afables y fieles lectores, son bolivianos de pura cepa y con mucho orgullo además. Una vez, antes de no sé qué elecció...

Hay ciudades ocultas que guardan ciudades en el corazón y el primer día su resplandor subyuga, y el último es un olvido que brilla en el ojo del hombre. (Visitante profundo, Jaime Sáenz) En el año 1999, un día de enero no recuerdo cual, el Jorge me llamó por que tenía un regalo para mí. Así era el Jorge, vivía regalando sus cosas: ropa, plata, corbatas, libros, papelitos sueltos con algún poema escrito con letra ilegible por que escribía de borracho, gotas para los ojos, perfumes, botellas de ron y un sinfín de cosas que no terminaría de enumerar. Entonces esa llamada no era ninguna sorpresa, ni siquiera por que eran las seis de la mañana y se escuchaba una bulla infernal de fondo, por que el Jorge se ajustaba perfectamente a esa definición de diccionario de bohemio: “dícese de aquel que lleva una vida licenciosa y desordenada” y en ese desorden y licenciamiento me arrastró a conocer los fondos de mi ciudad. Y siempre que pienso en eso, que a las seis y media de la mañana fui frotándo...

-Como es!!! Que haces aquí?? -Como es che!! Aquí no más, -Que haciendo??? -Uta un rollo…si te contara -Yaaaa a ver... - No pues, la cosa es que el otro día ya estaba emputado. He salido de clases y le estaba esperando a la Andrea. Pst pst le he hecho señas por la ventana y le he dicho que se salga, que le voy a esperar. La cosa es que chajjj, escucho la puerta y era ella. Dentro de mi estaba pensando: “Ahora si le voy a decir. Me cago que se enoje, finalmente yo no más quedo mal con su familia” Hola, le he dicho y ella me pregunta: ¿Qué ha pasado? Y yo le he dicho, bueno es que se pasaba ya también esa changa pues; bueno yo le he dicho: Oye Andrea, lo he vendido mi celular, tengo 120 bolivianos vámonos a un motel. -yaaaaaaaa que huaaaaso y ella que te ha dicho??? -bueno, primero ha puesto su cara de: “que te pasa!!!” y bueno es que ya se pasa... la cosa es que yo le he dicho: “No me mires así, después de lo de ayer ya es hora de que tiremos como la gente. Bueno es decir, he pensado eso...

Los fantasmas asesinos. Basta agarrar un domingo en la tarde, terminar de leer el periódico y salir a caminar por miraflores y mirar la cantidad de idiotas que son felices por el sólo hecho de que el sol de invierno brilla en lo alto y sus perros acaban de salir de las peluquerías caninas y los esperan en sus Mega vagonetas de narcotraficantes junto a unas rubias idiotas en la puerta de alguna heladería o un restaurante vulgar y corriente para perder la fe en el mundo. Basta con ver Carlito´s Way, rematar con Elephant y terminar de leer Los Fantasmas Asesinos de Wilmer Urrelo para perder la fe y la esperanza en el mundo. Cual esperanza?? En la refutación del tiempo, Borges dice que la esperanza es absurda ya que pertenece a un plano de tiempo que aún es inexistente, por lo tanto sólo el dolor es real...Pues hay novelas, como esta de los fantasmas asesinos que nos encaran con los pasados, con todos ellos y nos gruñen por las noches sin dejarnos dormir. Hay novelas que si bien no son un ...

Ven Conmigo Escucha a la samaritana dejala sentirte dejala entrar ven a mi loco de amor ebrio de pasión y lujuria dame tu alma en una cajitas de esperanzas lame mis dedos hazme un anillo de suspiros comprometete conmigo hazme el favor de venir conmigo a soplar el fuego del líbido del mundo para atisarlo más y sea gigante para hacerle el amor juntos al planeta al mundo. Banesa Morales Bueno, está por demás decir que no soy un crítico literario, no soy un crítico fotográfico no sé nada de arte y de poesía sé lo mismo que de mujeres: es decir que la (las) puedo disfrutar, incluso a veces (después de penosas abstracciones) comprender, me hacen latir el corazón, me sube (n) me baja (n) y no se que hacer (yaaaaaaaaaaaaaaaa) y la verdad es que no sé por que soy tan idiota y vanamente me empeño en entender un sentimiento por que al final me da rabia, ira, cólera y cachondeses mal curadas y termino mandándolas a la mierda...

1:30 a.m. Un ebrio cualquiera desafía a la gravedad y al sistema burocrático nacional, comenzando un penoso periplo de muchas horas a través de las cuales conocerá las ingratitudes de la soledad. 2:30 a.m. Santa Malegría: después de una hora de fila logra ingresar al boliche en cuestión. En el ínterin ha logrado convencer al seguridad de que las chocas que están detrás de él y que lo apretujan “en su atrás” son travestis y que esa molestosa prominencia vibratoria que le provocaba un escalofriante cosquilleo en el trasero no es un celular…sino… 2:45 a.m. El referido borracho busca inútilmente una ducha en el baño del boliche ya que se siente sucio y ultrajado. Al no hallarlo se resigna a tomarse un fernet y mirar unas colas. Un ebrio de inconfundible acento colombiano refiere que una paisana suya se muere por conocer al referido borracho. 2:46 a.m. El referido borracho de inconfundible cholismo paceño le dice: yaaaaaaaaaaaaa ¿cual? 2:47 a.m. Debido al infernal ruido de la música, ambos ...

Antiguo hogar para niños virgen de Fátima (hoy en demolición) El mundo es mi hogar. Un día de mayo, mi papá amaneció con la idea de que su hijo debería sentarse a copiar todo el diccionario. Como su costumbre no era la tolerancia o digámoslo así, las buenas maneras, esa clase de extravagancias no solía discutirse... Al ver el reloj y la hora destinada a entregar tal titánica hazaña, constaté con temor de que recién estaba en la palabra ABAD. Inútil esfuerzo es pues copiar un diccionario a los 6 años. Hasta vanos eran los intentos por comprender lo que leía. A las 6 de la tarde, hora en la que mi papá llegaba a casa, tuve la primera noción en mi vida de que la vida no le pertenece a nadie, ni siquiera le pertenece al que se cree dueño de su propia vida, ni siquiera es del que intenta arrebatársela a puñetes, patadas y palazos. Pero ante mi surgió una certeza: si bien la vida era una cosa flotante que palpitaba en mi cuerpo y me llenaba de horror cuando no de una curiosidad asqu...