ElPeRRoraBIOso

Me han contado que en el sur de Potosí se Challa la memoria. Se Challa el recuerdo para que florezca y se perpetúe allá en el pasado. Me han contado que se habla con uno mismo y con el tiempo de la tierra, porque nuestras huellas son de la tierra. Podemos celebrar el olvido recordándolo. Podemos Challar la memoria para que aquellos que un día nos han querido y nos han recordado, florezcan en su olvido y germinen… como plantas no más, que ni el viento ni el tiempo perturba. Como frutos que no sean devorados por la angustia de las ausencias. Me han contado que allá no hay ritos para Challar la memoria. Que cada palabra es el rito. Que basta con mirar al norte o al sur y evocar con la mirada un día de ayer en cualquier esquina para Challar la memoria. Que basta con quemarnos y esparcirnos a los cuatro vientos, para que el tiempo y la tierra se sientan satisfechos y nos permitan olvidar Yo lo haría, Challaría esta memoria; la regaría y la rompería en mil pedazos y bailaría después sin ojos...

-Buenas case!!! -Como está joven!!! -Bien, bien. Dame 18 mixtas y… -La mixta ha subido a 8 Bs joven. -Qué?????? 8 bolivianos????? Maldito Evo carajo!!!! Entonces 15 no más. Ni modo que voy a hacer -No es pues culpa del Evo joven, es de los cambas, no ve que ellos venden carne. -Ellos venden fridosas pues casera, no perroguesas, bueno ya dame 15 mixtas, pa qué vamos a discutir. -mejor, mejor, ya joven… ¿cómo le doy? -Ya, 5 completas pero sin cebolla y con tomate, de esas todas con llajua, pero no en las papas, en bolsita aparte no más me das. De las otras, tres sin mostaza pero dos con harto kétchup y mayonesa, aunque una no con tanta mayonesa y de las sin mostaza una sin tomate pero con mayonesa y poquita cebolla. Dos sin nada, pero nada de verdura pero con harta llajua y con mayonesa en las papás y con más hamburguesa que salchicha… ya las otras normal no más pero con más tomate que cebolla y tres no más con ají, las otras dos con kétchup, mayonesa y poca mostaza no más. Ahhh y esa úl...

"El cabo Juan" es parte del segundo capítulo de "La ciudad de la Furia" que parece que se va a llamar otra cosa cuando se lo termine de corregir, porque no vaya a ser que se rayen los de Soda estereo y me llamen plagiador ¿no?. Bueno, no suelo poner vainas taaaaan largas en mi blog por que ustedes afables lectores ee aburren. Tampoco escribo pensando en los demás, normalmente me cago; pero este proyecto es para denunciar el maltrato, robo, violaciones, humillaciones y asesinatos que sufren los chicos y chicas de la calle de El Alto, que en la novela se llama distrito de Rodas. En vista de que ya una amiga catalana se ha ofrecido a traducir el libro pa venderlo en Barcelona y dar las ganancias aquí a su servidor jajajaja na mentira, la ganancia es para una institución que trabaja directamente con ellos, con los chicos por los cuales esta vez escribo. Así que dadas las explicaciones disculparán lo laaaaaargo del post en cuestión. Gracias por sus ánimos, sus críticas y...

Y si un día agarramos y nos rodeamos por la noche. Y después de inquietarnos por no conocernos nos aliviamos de ser nuevos ante nuestros ojos. Y nos bebemos la copa de un árbol antes de que el viento lo haga Y si de pronto hablamos lenguas disímiles y celebramos el amor de los duendes, que no entienden lo que decimos pero se alegran de nuestra ignorancia. Y nos libramos de nuestros pudores y candores, siendo simples gordos y desnudos Y arremetemos contra todos los que no crean en nosotros… No me irás a decir que no te gustaría volver a sentir vida a esta altura de nuestra vida No me irás a decir que no te gustaría volverte a morir aquí y ahora No me irás a decir que no vas a volver más Porque un día podríamos agarrar y rodearnos por la noche Y después de aliviarnos por no ser nuevos ante nuestros ojos, nos inquietaríamos por conocernos. tan bien...

En medio de la oscura vorágine que nos consume a diario en el valle de Chuquiago y sus helados andenes de urbe medio moderna, medio anticuada, medio ajetreada y medio corroída por la rutina insalubre de toda la fauna automovilística y el sempiterno caos del centro, nos invaden con frecuente normalidad, unas locas ansias por salir de la olla de grillos y bocinazos y refugiarnos en algún pedazo del universo que aún no haya sido envilecido por el poderoso magnetismo del consumismo. Bien podríamos regocijarnos y envolvernos en la oscura eternidad del cielo lacustre, y allá en la Isla del Sol divagar sobre la existencia de otros mundos sin voceros ni tucumaneras perforando nuestros oidos; sin embargo esta paz y quietud se vería prontamente destruida por olas de ansiosos extranjeros australes que a los gritos de: “mirá loco!!! Uhhh que besheza, daaale flaco!! Apurate boluu, y qué sé sho!!! y otras simpáticas alocuciones propias del lunfardo porteño y sus -contagiosas- groserías, hasta los fa...

Perdonarás mi ignorancia y todo lo que te dije la última vez que te escribí el día de mi cumpleaños. Entre vos y yo ya no hay tiempo, no hay recuerdo, ni latidos muertos que hagan ecos sordos en habitaciones de mudos y ciegos. Entre tu y yo lo que hay es sólo permanencia; permanencia pura; permanencia simple y dificil, como tus ojos y este dolor; permanencia triste como los recuerdos de nuestros hijos muertos. Permamencia absoluta como mis brazos alrededor de ti. Siento mucho tener que hablarte de este tiempo que no existe, de aclarar cosas inutilmente transparentes. La última vez te dije que no me hables más, en ningún lugar y bajo ninguna circunstancia. Te dije que preferia comer un quintal de pescado antes de volver a sentarme a tu lado para que me humilles con tu felicidad. Pero esa permanencia en mi es así; egoista, mezquina, avara... Ojalá sólo fuese custion de tiempo. En este día, en este instante, todo sería eternidad, todo sería sentarse y esperar a que los días pasen, los r...

¿Alguna vez se ha animado a contestar el borrachómetro? Si proviene de un pequeño país, amante del quilombo, la fiesta y el bochinche en el corazón de Sudamérica es posible que no haya sido necesario que responda al borrachómetro por que usted se encontraba en estado etílico. Ahora, vamos a romper mitos. Alguna vez he visto gente que decía orgullosa que este es un país de borrachos, que desde chamacos somos unos yucas. Pero para pasmo de propios y extraños, no había sido un intento de aplacar los sinsabores de la selección boliviana, ni de todo el ámbito de competencias donde siempre estamos en la cola. Hoy podemos afirmar y gritar a los cuatro vientos que somos los campeones Sudamericanos de la chupa . Así es!! Cierto día de enero, me encontraba en cierta agencia de cooperación tratando de encontrar información sobre el consumo de drogas en Bolivia y me encuentro con esta simpática nota de la Razón: resulta que se ha aplicado la Escala breve de beber (test de EBBA) a personas de todas...