El_PeRro_rABioSO

Ausencias deseadas

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 07 Dec 2009 19:56:00 +0000

Para mí la dictadura era algo así como que el país estaba en guerra, la cosa es que no sabía contra quién era la guerra. A los 4 años las cosas son medio difusas, los sueños no son tan sueños y la resbalosa realidad no es tan realidad. Digamos que nuestra capacidad reflexiva, suele agudizarse cuando la depresión o algún tipo de desesperación nos aprietan el cuello con sus malévolas uñas que traen la mugre del ayer infectándonos las heridas.
Mi viejo era militar… ese era el problema según yo. Así que todo intento de definir algo relativamente objetivo en la historia de mi país, se veía la cara con el recuerdo de mi padre dando vueltas por ahí con la chaqueta verde plomiza y con una ametralladora colgada en el hombro.
Entonces ¿contra quién era la guerra? ¿Quiénes eran los enemigos del país?

A decir de mi padre, los Troskos (troskistas) eran los primeros y los peores; les seguían de cerca los comunistas sindicalistas (La COB) y todos los parásitos de la izquierda que sólo buscaban arrimarse al poder para satisfacer sus apetitos de poder. Claro que eso lo decía mi viejo como para hacerme entender que esos que salían en las camillas, con los rostros tapados de sabanas rojas y los brazos colgando en el vacío, no eran sino, enemigos nuestros; enemigos del país.
Una madrugada de 1981, el habitual silencio del barrio gráfico(ni los perros ladraban), se vio alterada por el ruido de varios motores que se pararon justo en la puerta de mi casa. Por ese entonces, vivía en un cuarto donde dormía con mis padres, teníamos una pequeña cocina que se encontraba cruzando el patio y compartíamos el baño con una familia beniana.
La puerta se abrió. Mamá se hacía la dormida igual que yo, lo sé porque la vi sentarse en su cama cuando abrían la puerta de la calle. El resplandor de la lámpara del velador iluminó el ropero. Abrí un solo ojo y por el espejo pude ver como mi papá se descolgaba la correa de la ametralladora, colocándola encima de la mesa donde estaba el televisor. Después se quitó el cinturón con la cartuchera; se acostó al lado de mi madre después de quitarse la botas y se durmió vestido.
Yo me levante para ver la ametralladora, para verla de cerca: el cañón tenía muchos huecos, la toque, estaba tibia.
Quién era el enemigo si nosotros también éramos pobres.
Yo veía multitudes corriendo a todas partes. Tal como si el mundo entero se hubiese vuelto loco. Daba vueltas con un triciclo de metal en la plaza villarroel, aunque a decir de mi vecino Walter, ya tendría que aprender a manejar bicicleta. Walter me ha dicho que el presidente ha llegado y que va a hablar en la Plaza San Francisco; me tomó de las manos y subimos triciclo y todo a un camion lleno de gente que gritaba y cantaba. Sus hijos eran mayores que yo, por eso me llevo en sus hombros y me dijo que salude, que grite: ¡bravo, viva Bolivia! ¡Viva el conejo Siles!
Cuando volvi a casa vi mucha ropa encima de la cama y mi mamá guardando papeles en una bolsa escuchando una canción:"Quiero dormir cansado"

Mi papá desapareció meses, muchos meses. Mi madre decía que mi papá estaba en Brasil y desde allí, algunas veces le llegaban fotos y cartas que mi mamá leía llorando con la luz de la lámpara del velador mientras yo me hacía el dormido.
Para mí era mejor que el viejo no regrese… vivir con miedo es la peor experiencia que puede pasar un humano, o mejor dicho la espalda, los pies, los brazos y la cara de un humano.
Para mí era mejor que no vuelva; pero volvió, y con él, la dictadura, pero por suerte sólo a mi casa. En vacaciones yo usaba un uniforme azul. Lo usaba todo el invierno para lavar las gradas a las 7 de la mañana, para estudiar historia y para recoger las pelusas de la alfombra mientras recitaba la tabla de multiplicar. La disciplina, decía mi papá, era la única forma de vencer a la mediocridad y la mediocridad era la enfermedad de la nación. En las tardes leia Julio Verne y de noche soñaba que mi cama era un submarino y mi perro un pulpo gigante.
En el ínterin, el país se caía a pedazos. Las juntas vecinales te daban fichas para 8 panes por familia y uno tenía que hacer fila para el pan cada vez más temprano. Las familias tenían que recurrir más al ingenio para reemplazar el azúcar, la harina, el arroz. Había que comprar sacos más grandes para guardar la plata que era puro papel… o como decía el chofer del microbus: “que importa cuanto te dé de cambio, si al final todo esto sólo es papel... sólo papel” y metía la mano en un saquillo lleno de billetes de todos los colores y repartía cualquier billete a quién sea.
Bienvenidos a Bolivia, donde los pobres tenemos una cholita de empleada y el pan cuesta 1.500 pesos. Donde se inventaron los cheques de gerencia por 1000.000 de pesos. Bienvenidos al país de la Unión Democrática y Popular, al país de la izquierda, aquí donde Silvio se excusa de venir por la altura y donde los que cantan para los pobres no vienen porque somos demasiado pobres ya también.
Mi papá se murió un año después de que el gobierno de Izquierda sucumbió al modelo “Neoliberal”.

Tuvo tiempo de ver a los mineros marchar a La Paz. Tuvo tiempo de ver la relocalización de miles de mineros que se fueron a vivir a El Alto.
Tuvo tiempo de explicarme la mística Nazi-onalista y los símbolos de la Acción Democrática Nacionalista ADN: la flecha tricolor; Orden, Paz y Trabajo.
Murió un 23 de diciembre. Nos pasamos noche buena mirando su ataúd. Yo no lloré, sólo tenía la convicción de que esta vez no volvería.
Algunas veces le cuento esto a mi psiquiatra: yo no odio a mi padre… es imposible odiar a alguien que te presenta a Julio Verne y te enseña a soñar, sólo que me alegro mucho de no ser como él y más me alegra, no acordarme de su cara y no soñarme nunca con él.
Para llegar a esta conclusión he tenido que atravesar días, ideas, caras, gentes, noticias, lágrimas, sonrisas y heridas infectadas… otra vez la malévola historia que nos aprieta el cuello con sus uñas sucias.
Recuerdo todo esto mientras estoy en la fila para emitir mi voto hoy domingo 6 de diciembre de 2009, ahora que el viejo debe ser el polvo del polvo, como aquel que se acumula en los libros que nadie lee, en los muebles que nadie acaricia.

...La fila es larga, muy larga.
-¿Cómo apellidas?
-Martínez Torrez
- yo apellido Marquez… ¿sabes porque esta tan larga la fila?
-no, ¿por qué?
-Estamos jodidos, ahora las listas electorales son por orden alfabético… La "M" está llena de indios; está llena de Mamanis… hemos cagado hermano, así va a ser toda nuestra vida.

Yo pienso en mi viejo y…
Sólo sé que no va a volver… aunque a ratos se esfuerce y su fantasma ande de aqui para allá, con ametralladora y todo, pero no va a volver.

Nunca Más.

Pajas mentales

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Fri, 16 Oct 2009 21:36:00 +0000

Es hora de romper mitos, como por ejemplo que es necesario estar bien peinado para que a uno lo amen, que la ropa bien planchada es el estandarte de la gente bien, que los espejos sólo sirven para mirarse y no para multiplicar las realidades. Olvidemos eso.
Releyendo algunos viejos amigos que juraron y prometieron no escribir otra vez en un blog, me encuentro con una reflexión en voz alta en http://ciudad-ameba.blogspot.com/
Aquí se encuentran algunas interrogantes sobre la jailonidad que se plantea desde la "crisis" que puede ocasionar en alguien ver la película Zona Sur.
Santiago, que tenía la firme intención de hacer un blog acido y crítico, se vio derrotado por el amor (temporalmente eterno); por lo cual su espíritu rebelde y contestatario se vio prontamente aplacado emblandecido por ese triste trance psicótico, en fin, Santi, como le decimos sus amigos, se pregunta:

¿Alguna vez dije que odio a los poseros? si! ¿y que odio a los jailones? también! respondidos estos cuestionamientos, el espejo inmediatamente me escupe unas cuantas preguntas...

1) ¿por qué tengo este corte punk y este gancho en la oreja si por lo demás detesto el punk y apenas si comulgo un poco con el Ska?

2) ¿Que hago odiando a los jailones en este palacete de Achumani?

3) ¿Quién soy yo para hablar de los jailones siendo que en mi puta vida me he ganado más de dos lucas usando mis manos?

4) ¿Por qué aun le pido plata a mis viejos teniendo 23 años?

5) ¿por qué me pregunto estas cagadas?6 ¿será por que he visto la película Zona Sur y me identifico con ese pelmazo de Patricio y su mundo sureño paceño?

Si quieren saber que se responde respecto a estos temas, tendrán que leer su blog, ya que no es la intención hacer crítica de la crítica, pero si podemos usar el espejo, podemos apelar a un concepto moscoviciano para buscar adentro de nosotros... o para dejar de dejar que las cosas simplemente pasen y decir algo. ¿para mi que es un jailón? un concepto difuso y confuso, pero con mucha historia... algo no tan facil de definir como pensaba el momento de decirles a algunos de mis alumnos que se miren en el espejo... ¿y tú qué?
Cuando era niño, asociaba Zona Sur a las palabras: Obrajes, Rubio, Blanco, Limpio, Orden, Caro.
Entonces el mundo era más pequeño y simple. A la pregunta: Que es un Jailón, mi madre no tardó ni un segundo en decirme que es un "Ricachón, creído y abusivo" Entonces yo decidí que Jailon era Ricardo S. que tenía un robot a pilas y nunca me lo quería prestar.
Cuando estaba en media adolescencia, descubrí que un Jailón era aquel personaje que la mayor parte del tiempo demostraba una franca repulsión por todo lo que le rodeara que no fuera considerado, lindo, fino, elegante y sofisticado. Que tenían una forma enigmática de pronunciar las "ERES" y que las cosas simples y nacionales, no les provocaban sino el más profundo desprecio.
Prestando un poco más de atención y después de fallidos intentos por acercarme a esta especie, pude evidenciar que una buena porción de ellos poseían apellidos de difícil pronunciación y curiosa -cuando no complicada-ortografía, lo cual era motivo de envidia de muchos -de nosotros- pero que advertidos ante el hecho de que muchos otros habían corrido con peor suerte y ahora vagaban por el mundo con su apellido indígena a cuestas, no nos quedaba otro remedio de congratularnos de ser "Normales" y compadecer a los Mamanis y Quispes... pero de lejos.
Aunque nadie lo decía, todos lo sabían: eran despreciables, creídos, estirados, superficiales, plásticos y las chicas se morían por estar con ellos, y nosotros las veíamos como estrellas inalcanzables, las cuales pagaban con una sonrisa un mundo de ausencias...yaaaaaaaa bueno, por lo mismo estos "personajes" preferían reproducir sus privilegios y fenotipos entre su círculo íntimo de amistades y allegados, por lo cual ahora surgía otra pregunta: "Si esos que andaban por ahí, eran jailones, ¿que demonios hacían en un colegio de medio pelo de Miraflores junto con todos nosotros? para lo cual, los profesores tenían una excelente respuesta: "Son jailones expulsados de colegios jailones"con esto deducíamos que estar donde nosotros estábamos, era un castigo, amen de que no hayamos hecho nada para merecerlo.
En la Universidad la cosa se complica más aun, ya que resulta que entonces el Jailón soy yo por ejemplo, que he copiado -malamente- muchas costumbres (el vodka absolut) y que rodeado como estaba de todos los privilegios de la universidad en la que pase 6 años de mi vida, no me quedaba otra que mimetizarme inconscientemente y asumir un papel que no me quedaba del todo bien.
Debo decir que gracias a esa temporada, pude perfeccionar el arte de mentir hasta extremos inimaginables, pero así como el mito de Sisifo, debía volver una y otra vez al sacrificio de arrastrar mis mentiras hasta la cúspide de lo increíble, para rodar después cuesta abajo hasta la vergüenza, algo que mucho tiempo después supe que se trataba de un serio conflicto de identidad social. Prueba de esto es que alguna vez, estoy en algún bar y alguien se acerca y me pregunta cuando he vuelto del Líbano o si ya no pienso regresar a Irlanda y entonces me acuerdo de mis mentirotas de borracho y me resulta difícil explicar algo tan complicado como un conflicto de identidad.
Entrar a la UMSA a estudiar antropología me ha ayudado... a medias pero ayuda al fin, ya que después de una pequeña etapa de simpatía indigenista e izquierdista, pude reencaminar mis ideales.
Antes el mundo era más sencillo, en la escuela te enseñaban que en tu país existían:
Los indios: que tocaban sus quenas y trabajaban para engrandecer la patria aunque su grave error era ser ignorantes, sucios, hediondos, feos y no haber ido a la escuela, por lo cual había que estudiar mucho para no ser como ellos y a ellos había que ayudarlos.
Los "normales" o nosotros: que trabajábamos en las ciudades para engrandecer nuestra patria, pero lo malo es que éramos unos borrachos que chupamos y nos quejamos de todo y nada y que no habíamos ido a las universidades para ser mejores y que éramos la fuerza medio bruta del país.
Los Jailones o blancos que tenían derecho a ser ministros, diputados, senadores, presidentes y dueños de empresas por que eran presentables, cultos, y habían estudiado mucho para engrandecer su patria, aunque muchos de los inconformes y envidiosos de abajo los tildaban de rateros, oportunistas, racistas, clasistas
Los extranjeros o gringos; que venían a ayudarnos desinteresadamente para engrandecer a la patria y que se parecían un poco en sus occidentales costumbres a los jailones nada más que al contrario de estos, sentían curiosidad y compasión por los indios.
Ahora el mundo es un quilombo. El mundo es un espejo roto. El mundo nos escupe en la cara, una nueva cara, como el espejo cada mañana. Ahora no podemos vivir sin miedo y repulsión. No podemos vivir sin estos vicios taxonómicos sociales que mal lo digo yo, a algunos nos dan de comer.

Por lo demás está bien... soy un buen salvaje.

Lo que falta

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 23 Sep 2009 23:14:00 +0000

Aunque siempre sé que falta lo que falta, camino sin falta. Miro sin mirar, hablo sin hablar y pienso sin pensar.
Digamos que a ratos soy un nudo. una hoja pisoteada o el limbo de los indecisos.
De repente sólo es el sol quema.
Sin motivo quema... y yo me pregunto por la vida de cualquier transeunte que tenga cara de desesperación, por cualquier niño que se ande rascando los bolsillos y rogando a cualquiera que pase por ahi y que le deje volver a su casa por 20 centavos.
Yo callo. Me gusta decir que las ratas me han comido la lengua. Porque tenían hambre y envidia de todas las cosas que podía haber dicho en estas circunstancias o en las otras... yo callo, me gusta pensar que mi lengua es esclava del hambre.
Siempre sé lo que me falta y camino sin falta.
Y mientras ando por ahí, las hojas vuelan en pequeñisimos torbellinos que nacen de las oscuras comisuras de los altos edificios de la Avenida Arce. Y esos inofensivas tormentas arrastran mariposas muertas de todos los colores, lo cual me confirma la crueldad de la primavera y de la espera.
Sin embargo yo no espero... no vivo aún.
No me canso de no esperar. Me canso de seguir ausente. De ser un color muerto arrastrado por el viento.
Me pregunto.
Por la almohada en forma de corazón en el cuarto vacío de mi hermana.
Por elhombre convulsionando en la puerta de un tambo.
Por la agonía de mi perro
Un pandillero que purga su condena en la sombra del patio de la carcel.
Yo mirando por la ventana.
sin nada que preguntar

FERNEEEEETTTTTT!!!!!!

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 21 Sep 2009 15:55:00 +0000

Dicen (no lo he visto personlmente) que hay personas que a pesar de considerarse tales, odian el ferné... que les da no sé que cosa y que no sé qué otra...

Cuando lo importante es compartir... vomitar, rasharse, bailar como locos sin ton ni son, inventarse historias, cuentos, chistes, hablar mal de los que no vienen a la fiesta, dejar puchos en el jardin, buscar la canción que más quieres en la compu y repetirla compulsivamente, mirar minitas que no conoces y despues de meditar con las manos en el bolsisho, cuando estés medio turulato, acercarte mirarle a los ojos e intentar balbucear algo, hasta que te des cuenta que tenés una mancha de mostaza y shajua en la camisa y... nada más que decir.

Dicen (no lo he visto personalmente) que hay algunos raleadores, que dándose ínfulas de grandes amigos e incondicionales carnales, shegan tarde a los asados que tan sacrificadamente organizan los amigos... y que después, pa salvar sumaltrecho prestigio, matan a sus abuelos, atropeshan a sus perros y envenenan a sus gatos, inventan viajes fantásticos, se "pelean" con sus novi@s y hasta dicen residir en lejanas latitudes lo que les impediría venir a chuparse la madre... Esos, damas y cabasheros, no son amigos... son una manga de giles que no saben lo que se pierden por perderse y que no se quejen después.

Me voy... os espero en mi bacanal de cumple, pa que luego anden desmitificando eso de que soy un tacaño, sólo traigan mas Infernet, y coca y shelo, na más, fin del comunicado...

Cómo decia el glorioso general Banzer:

A los amigos TODO

A los indiferentes NADA

A los enemigos PALO

o séa que ya saben.

P.D gracias a laGerez que taaaaaan amablement ha hecho la invitashón!!!!!

Preguntas

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 14 Sep 2009 15:10:00 +0000

Ahora que ninguna vejez tien sentido ¿donde guardar los huesos que no me voy a poder lamer después de las palizas que me da la vida?

¿Cuanto tiempo habrá que caminar para que de una vez se me gaste la piel y no me de verguenza mirar atras?

con otra cara
con la lengua nueva

¿cuando vendrán por mi?
Argonautas de jeans descoloridos y cabello amarillo

¿cuando vendrán por mi?
todos esos sueños que sin motivo madrugan por pan.
que sin razón aparente esperan a la salida del sol para evaporarse

¿cuando tendrá algun valor la palabra?
¿cuando van a dejar de repetirse eternamente las parábolas?

Que me responda aunque sea el brillo mentiroso de esas promesas solemnes

Yo no me respondo,
lo haces tu.

Sólo lo haces tu.
sin oidos, sin memoria, sin corazón
sin nada
sin recuerdos, sin valor, sin mirar más alla
riendo, fingiendo, diciendo, hablando
sin motivo
sin nada.

Ayeres III

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Fri, 04 Sep 2009 23:52:00 +0000

Anoche, al Coqueluche le han dado ataques varios, casi se muere de tos. Ver a alguien morir de tos debe ser medio feo. Seguramente agrandan los ojos y les caen unos lagrimones que les moja toda la cara, se agarran el pecho y en los milinésimas de segundos que dejan de toser, deben cambiar de cara, poniéndose llorosos y desesperados. Pobre Coqueluche le ha dado un patatus.

Eso le he dicho a mi mamá. Le he dicho que la enfermera nos toma como a unos tarados y que el Coqueluche es un buen chico, pero que casi se muere de tos y no dejaba que le pongan la inyección y la babosa de la enfermera dibujándole relojitos con su bolígrafo para distraerlo y zas viene la otra enfermera y el doctor ya le da el jeringazo.

Pobre Coqueluche, le ha dado un patatus. Eso me dijo mi mamá y yo estaba medio que dudando, sembrando mi imaginación infantil en fértiles campos del hospicio, porque no sabía que quería decir patatus y pensé –dentro de mi ignorancia- que un patatus sólo le podría dar al Poliemelitis, que ese si que es un bastardo y que Dios me perdone, pero hasta hace poco todos nos creíamos el cuento de que su pata era biónica y que estaba en el hospital para que lo terminen de volver un robot como ultra seven.

Aquí, a todos nos ponen los apodos según la enfermedad. El portero –que es un gordo asqueroso que se llama Celeste- ha tenido la brillante idea de clasificarnos por enfermedad.
Aquí, en este pabellón estamos el Poliomielitis, el Coqueluche, el Neumonía y el Diarrea por difteria. Bueno también estoy yo, a mi me dicen el resucitado; yo he tenido suerte-

Hago mal en decir que el Polio era un bastardo… Mi mamá me dijo que su pata no era biónica y que estaba muy enfermo y que no le teníamos que molestar con eso de que nos muestre sus cables y las baterías que le hacían mover la pata biónica, y con la que era capaz de alcanzar velocidades inauditas y saltar por rascacielos inmensos. Lo malo es que su otra pata, la izquierda, aún no había llegado de Japón -ya se sabe como es la aduana boliviana- entonces no había cuando lo operen para ponerle la otra pata y se vuelva superhéroe…

De eso charlábamos todas las noches cuando el Celeste apagaba las luces de todos los pabellones. Nos imaginábamos que la pata del Polio llegaría en una caja envuelta con un plástico llena de bolitas de aire, la cual ya fue disputada por el Diarrea y el Neumonía. Nos imaginábamos que vendría el Polio en las noches y lo destrozaría al Celeste de una patada y que nos iríamos a pasear por todas partes en su espalda…

Que desilusión.
En realidad el bastardo soy yo… sin saber y enojado aún por hacerme falsas ilusiones, le dije al Polio que su pata no era biónica ni nada, le dije que estaba cojo, tullido y minusválido como un perro atropellado y que nos deje de mentir.

El Polio se hecho a llorar, el pobre no sabía nada, creía que era no más el niño biónico… sus papás le habían contado ese cuento y ahora me miraban con odio y yo me escondía debajo de mis frazadas.

El Neumonía y los otros chicos se han dado el trabajo de convencerlo al Polio de que yo estoy internado por mentiroso. Entonces, ahora están dudando de que yo soy supermán y que me he lanzado de un cerro para demostrarlo. Tres semanas en el hospital, el problema: la capa, que era una toalla grandota, no era roja como debería ser, sino verde agua, como la criptonita, por eso me he partido la crisma y he ido a caer al hospital de superhéroes, es decir, al Hospital de niños.
No te mueras negrito… no te mueras.

Yo le atribuyo mi negrura a San Martín de Porres. Cuando estaba sangrando en el taxi de camino al hospital, mi tío Iñaki, el hermano de Mary, mi mamá, de la desesperación se bajo del taxi en el sempiterno embotellamiento de la calle Ballivián, allí en el casco viejo y me exhibió todo sangrante a esos seres desalmados que se creen dioses detrás de los volantes, los cuales –a decir de la Mary- se hicieron aun lado más por susto que por consideración y ahí en plena iglesia de La Merced, de la nada, como la cosa que sale de la galera de un mago aparece una ambulancia.

¡No te mueras negrito! No te mueras negro…

Mi madre juro que si me salvaba le devolvería los favores al primer santo que encuentre a mano derecha en esa iglesia y que si me moría, me encomendaría al primer santo que esté a mano izquierda.

Mi mamá le tiene una fe única a la virgen de La Luz, pero lo malo, o lo bueno que sé yo, es que justo la habían sacado unas beatas para colocarle un vestido nuevo y allí estaba el negro con su escoba y sus cirios gastados. Era una señal, no en vano mi apellido es Martínez.

No te mueras… eso me decía mi mamá apretándome las manos y cuando abrí los ojos sólo me acuerdo que ella estaba con unas ojeras neeeeegras, como yo. Me vi en el espejo y ya era totalmente moreno y empecé a sentir mucha afición –de la buena, no sean mal pensados- por los perros y algunos gatos.

Miro un reloj dibujado con tinta azul en mi mano derecha. Son eternamente las diez y cuarto. De la mañana o de la noche, no se sabe, yo me lo voy imaginando según me conviene.
Que lejos estoy de donde he nacido, del instante preciso en el que he muerto y todas mis certezas se resumen en el hecho de que por algo estoy aquí, tan lejos.

-¿Usted baja en Liniers?
-no, bajo en Once
- ahh, por que Liniers es la próxima estación, ¿seguro que no baja en Liniers?
- si, seguro, de once me tengo que ir a Congreso, vivo ahí
-Ahh, Once es la última parada
- aja, ya sé…
-parece ortopédica ¿verdad?
-¿perdón?
-le digo que mi pierna parece ortopédica
- pues la verdad no sé… no tengo idea
- como se me quedó mirando, pensé que se estaría preguntando.
- ahh no, disculpe, la verdad estaba escuchando el tren y no estaba pensando ni mirando.
-Suena feo el tren…
- tiene ritmo, to toj-to toj-to toj
-Yo más bien diría tu tuj-tu tuj- tu tuj
- jajajaja si, si, puede ser tu tuj
-Cuando era niño me dio poliomielitis, yo vivía en Paraguay, éramos muy pobres y no me vacunaron contra la polio.
- Yo tenía un amigo, en Bolivia… bueno, un amigazo, que tenia Polio, pero en realidad yo creía que era el hombre biónico. Es que cuando yo tenia 5 años, estaba en el hospital por lanzarme de un cerro de allá de La Paz y estuve…

In Extremis

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Sun, 23 Aug 2009 15:10:00 +0000

Si el amor -antes que la muerte- te sorprende en cualquier esquina de la ciudad de Montevideo; si caminando por la Ciudad Vieja en tu afán de llegar al mercado del puerto para comprar unas merluzas, eres sorprendido por una tormenta bíblica y si en tu natural deseo de conseguir cobijo te arrimas al zaguan de un edificio medio vestusto y ahí invaden tus sentidos algunos sensuales aromas que te recuerdan antiguas noches de pletórica alegría y tu vista es saturada por un angel de traje azul, dimensiones perfectas y cabello metafisicamente sedoso que al igual que tu, se proteje de la tormenta fumando despreocupadamente un cigarrillo Lucky Strike, puedes hacer tiempo mientras amaina el temporal contándole de donde vienes y a donde vas, aunque eso no sea más que una idea o algo que ni tu sepas. Le puedes contar que allá, de la ciudad de donde provienes, la lluvia es un fenómeno tan escaso y curioso que debe ser tal vez la segunda o tercera ocasión que ves y sientes la lluvia. Probablemente ella te verá y escuchará con auténtica tristeza y te dirá que le gusta caminar cuando llueve, que le gusta ver el puerto cuando llueve y te invitara a caminar con ella cuando cesen los truenos.

Después, mucho después, la veras fumando mientras tu haces la mochila lentamente como para que el tiempo no pase. Y medio triste, medio contento, la abrazaras, se besaran y cruzarás el umbral mientras algunas canciones se te vendrán a la cabeza:

Adormecido abría la ventana

Con la certeza que era un dia totalmente gris

Mientras me amoldaba

todo comenzó a girar

este nuevo cielo trae sorpresas que no me esperaba

y asi arrancaba

y ahi la vi

eran pocas palabras

que decian simplemente no volverme a ver

senti el sudor

y desate mi alivio

la bocanada tuvo fuerzas para resolver

como me escapaba de esta nueva situación?

Que se volvía un vicio!

Caminando por la peatonal Sarandi, aun complicado y aturdido, veras que al ser tan temprano los negocios se encuentran cerrados, mientras buscas un cigarrillo intenando reanimar tus dedos y demás articulaciones, casualmente leeras este sugerente letrero.

Entonces, comprenderas que estás en el lugar exacto y el momento preciso. Después de anotar el número, te iras corriendo al encuentro definitivo con el angel de dimensiones perfectas y cabello metafísicamente sedoso y quién sabe si viviras feliz para siempre.

Claro, que después tus amigos jamás perdonaran que te hayas olvidado comprar las merluzas, pero eso que le importa al amor... no ve?

Fin.

yaaaaaaaaaaaaaaa

De yapita una canción:

http://www.youtube.com/watch?v=hjLpS56nXtQ&feature=PlayList&p=77AF0221C566C925&playnext=1&playnext_from=PL&index=89

Montevideo o La plata no vale nada...

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Tue, 18 Aug 2009 22:45:00 +0000

No voy a contar de mis tristes peripecias atravesando la Argentina y de como casi pierdo el bus por no poner en hora mi reloj al cruzar la frontera o como todo el mundo piensa que soy mexicano hasta que digo yaaaaaaaaaaa y entonces se desubican mas todavia, no; hoy voy a hablar de Uruguay, un País que quise conocer desde mi tierna infancia, por contados heroes futbolisticos de otrora como Franccescoli, el Chino Recoba y un par de lejanos recuerdos paceños más ligados a Uruguayas de paso a un "congreso de psicología" que hoy deben vivir con sus wawas poblando este pequeño y hermoso país que me acoge hoy noche, en la ciudad de montevideo.
Vamos a empezar por que a uno siempre le choca salir del país e irse a australes latitudes para meditar sobre la incertidumbre del destino. Resulta que a ratos todo lo que uno creia ya no es, que el lugar que detestaba ya, por cansansio y una larga lista de etceteras se convierte en un paraiso comercial.
Por eso he decidido que al regresar voy a incursionar en política, si, voy a fundar mi partido.
Desde que he empezado el viaje he leido tres libros.

Cervantes, Goethe, Freud de Thomas Mann, libro que no debia haber leido en en el camino de jujuy a Buenos Aires, sino en el Barco a Montevideo.
Memorias de un Amante Sarnoso de Groucho Marx, libro comprado y leido compulsivamente en Buenos Aires y que te espanta todo el apetito sexual y los deseos de algún día quere contraer nupcias.
El juguete Rabioso, Libro que le va bien para hablar con gente que cree que uno es mexicano, colombiano, ecuatoriano y otra larga lista de nacionalidades (incluyendo africanas)

Si estas lecturas son la piedra fundamental de mi futuro proyecto político, mi partido sería filosoficamente consecuente, elocuente y reflexivo, con un sentido bastante (inconsciente)paradójico del sentido de reproducción social que se fundamenta en la familia y la pareja como celula fundamental de la sociedad, cargado además de humor que divague en hiperbolivianidades (no hiperbolidades) y por supuesto que tendría ese sentido "Chanta" "Huacho" delincuencial y mafiosamente rabioso que todo proyecto político que se precie debe tener. De esta manera podríamos debatirnos entre nuestras fascistas ambiciones o vivar algun descabellado proyecto de izquierdas, en fin, estoy divagando y basta de adjetivar! yaaaaaaaaaaaa.

Acabo de comer un sandwich de 90 pesos uruguayos o 16 pesos argentinos o 5 dolares o lo que es peor 35 bolivanos (no estoy alaraqueando), en una vulgar esquina, lo que en nuestro amado terruño paraiso del subdesarrollo sería un perroguesería procaz y corriente de cualquier villa donde el minibus no llega sino tosiendo.

Racionalizo; el precio no importa tanto, en cuanto sospecho que incluye los parpadeos y la blanquisima sonrisa de la mesera, con lo cual considero que el referido sandwich salio barato, regalado en cuanto ya todas las hambres han sido bien satisfechas justo ahora que el mundo se reduce a las esperanzas de no volver. (las grandes ciudades estan llenas de soledad)

Bueno, por lo pronto he pensado que el regimen de nuestro país podria exportar su revolución indoastral (Atajo dixit-song) a estas pampas Rioplatenses donde cuenta con espesa cantidad de adeptos, sobre todo entre la juventud progre que usa ropa de aguayo de la Sagárnaga.

Al principio, cuando hablaba con gente de por aquí, me decían: Horale Mexicano!! andale, andale yepale. Y yo me sentia como Speedy Gonzales... y como me cansé de esa situación, ya me presento bolivano y como no soy ningun gil, me he vuelto adepto al Evo, ahora lo defiendo a muerte y les digo que Bolivia esta re-bien... (considerando los precios y como les meten la yuka aqui las telefónicas, los bancos, las tarjetas de crédito y que se les cobra hasta por tirarse pedos, no andamos lejos de la realidad)

Pero lo hago sobre todo porque una vez alguien -que no era yo- hablo mal de Evo y se llevo una puteada desde los más viejos viandantes, hasta los más chamacos (...) que le mentaron la madre y le llamaron facho de derecha, burgués, rico, y casi ,casi le dan pa su manazo como dicen mis amigos cambas... eso en el pequeño círculo donde estaba, por eso ese rato he sacado la Wiphala de emergencia y me he vuelto más folklorico y le he hablado del pan y la UDP... Por eso, ahora al que hable mal de evo "LO CAGO A PALOS" y punto.

Pasando de tema, he visto un aviso bastante sugerente en las cashes de por aquí.

"Convención Internacional de Cronopios Cortazarianos" en Buenos Aires. No sé si será otra extravagancia porteña como la pseudomarraqueta con silpancho que vale 25 pesos en caminito y a la que extrañamente le llaman hamburguesa (con derecho a tenedor) o el concierto de Miguel Mateos o el queso crema con dulce de membrillo... no sé... tal vez es otra variedad de milaneza y nada más, habra que averiguar.

Me alegra ver que me han mamado con el precio del sandwich de 90 pesos porque veo que hay una hamburguesa más grande en 40 pesitos uruguayos... lo cual es signo inequivoco de que sigo siendo un buen hombre, candido, inocente, ingenuo... en otras palabras un pel...mazo.

De Regalito una grabación. ( a modo de yapa)

-Che Boli!!

-Me llamo Oscar

-Bueno, Ojcár!!

-O-S-C-A-R la puta madre

-Que pasa negro no te calentés!

-Tu no eres mi madre pa llamarme Negro.

-Calmate flako estas en pedo sha?? tan rapidito?

-en que?????

Penas de Buenos Aires.

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 12 Aug 2009 21:53:00 +0000

Mario Quintana cuenta que durante la dictadura de Videla estuvo detenido en un cuartel militar. Cuenta que por las noches los gritos le atravesaban el alma, que mirar el agua que salia de un grifo oxidado en las manyanas, era un prodigio de vida, un espectaculo que le decia que seguia vivo a pesar de todo.

En las noches, los guardias, escogian al que debian torturar. Los presos escuchaban la puerta de alguna celda abrirse y despues los gritos de dolor y los insultos...

Una noche los guardias dijeron: "Vamos a darle al viejo" y Mario penso, "como le pueden hacer eso a un pobre anciano"

Despues escucho que abrian su celda.

Meses despues, estaba montado en un avion con destino a Suecia como exiliado.

Mario tiene 90 anyos y cuenta historias fantasticas de la dictadura, de cuando conocio al che, de sus mil exilios comunistas, de cuando farreo una noche entera con augusto Cespedes y Carlos montenegro y de por que Peron queria desaparecerlo de la Argentina.

Se acuerda de sus dias por La Paz en 1952, suspira y le sigue dando al vino y la cerveza. Siempre hay gente en los cafes de Buenos Aires

Yo que pense que era mentira... hay librerias abiertas a medianoche. Librerias inmensas en Corrientes, librerias que tienen de todo y uno con la imposibilidad de adquirir mas que algunos ejemplares y entre el papel y las historias de Mario uno se acuerda de "El Aleph"

Quisiera estar en todas partes en todos los tiempos... quisiera leer todos los libros del mundo y dejar de fumar. Cosas imposibles, por ahora.

Que tristes son los puertos. Es triste pensar en el final del invierno que se va siempre con un ultimo estremesimiento.

Pero ya llega la primavera dicen... y todos debemos volver a florecer y renacer. Dejar estas penas atras, subir al barco que nos "Sheve" al atlantico y aprender a mirar el mundo.

Tenemos que aprender a mirar el mundo, con sus presencias y ausencias, sin suspirar mucho ni hablar demasiado. Aprender a esperar y desesperar. Asi no mas es.

(perdon pero en esta compu no hay ni enyes ni acentos ni nada)

Tal vez podría…
Podría caminar contigo para siempre.
Caminar en cada resquicio de tus dientes, caminar por toda la luz que desprenden tus ojos y tu sonrisa.
Caminaría con la mente vacía y el corazón lleno, siempre que estuviese lleno de tu sonrisa

Podría imaginar que el tiempo es un juguete
Una esfera diminuta en la que un segundo sea la eternidad del limbo antes del paraíso
Podría imaginar que el tiempo es un ciclope tuerto y llevarte a contemplar espejismos en relojes de arena

Podría llevarte a cualquier lugar donde encontremos cosas tan dulces como tu boca
O la forma como nos miramos en el silencio,
Y en la oscuridad

Yo podría…claro que podría.
Jugar a que el mar es una alfombra de flores azules en las que corro cada mañana para despertarte.
Jugar a que el mundo es una lámpara maravillosa en la que puedo pedir todos los deseos que quiera
Para regalarte montañas y bosques de niebla
Para darte estrellas y miles de besos.
Para darte Noches llena de noches.

Podría caminar contigo para siempre sin estar contigo.
Podría impregnarme en tus huesos y marcharme en cada paso que das.
Podría regalarte todos los nombres del adiós y esperarte sin esperar

Yo podría sin poder
Porque camino al sentido contrario del reloj,
Al revés del mundo
Soy un genio que ha olvidado su propio nombre
Y espera dejar atrás todo lo demás
Donde no estés tú.

Días de humo.

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Tue, 21 Jul 2009 21:35:00 +0000

Ahora que ando ordenando las vejeces y juntando “papeles de ogaño” para hacer la gran fogata del pasado, me he encontrado con una olvidada pero conocida caja de botas Catarpillar, que como la caja de pandora, contenían el recuerdo de todos los males que nos han azotado el corazón hace 6 años y más. He encontrado una infinidad de cartas, cartitas, legajos, tarjetas, tarjetitas, cuentos, cuentitos y una cantidad impresionante de fotos, colillas de cigarrillos, restos de toda clase de yerbitas y publicidad de la época anunciando conciertos, obras de teatro y fiestas rave de Ultra Flecha.
Yo que ni me acordaba que estaba enamorado de una tal Geraldine a la que le he escrito una carta tan amargadamente resentida por el simple hecho de que no quería estar conmigo que soy capaz de buscarla para pedirle disculpas, pero si ni yo me acuerdo bien de ella sabrá Dios si ella se acordará de mi. Yo que tampoco me acordaba que el Equinoccio era en la Plaza Abaroa y un buen día se desplomó, pulverizando la pobre guitarra del “Brillo Villeras” que según él le había costado no sé cuanta plata y hasta la última gota de humildad que tenía en su corazón hasta ese entonces…
La Úrsula invita: Fiesta Rave en la calle Ecuador y Rosendo Gutiérrez. Ese día mi amigo Franz se ha puesto una pollera plateada y era la chola rave con barba. Años después he utilizado esa noche para escribir un cuento de la chola Rave de Pampahasi.
Ni me acordaba que he escrito un poema para el ombligo de la Mabelle, una chica de mi curso que si que se merecía más que un poema; una ópera, una sinfonía, una oda, un allegretto, un canto gregoriano, un solo de didiridoo y hasta una ovación de pie; pero cómo es el destino ¿no?… y como decía mi buen amigo Jorge: se ha casado con alguien que no la merecía y por eso ha quedado tan maltratada y descuidada la pobre, le han dado cariño sin cariño, como si fuese ajeno… en fin, ahora en vez de un poema podríamos hacerle una carretilla para su ombligo, yaaaaaaaaaaaaa cómo si yo fuese que cosa ¿no? Era un chistecito.
Veo que en todas las fotos estoy borracho, eso no ha cambiado mucho. En todas las fotos estoy riendo como opa o haciendo alguna huevada, eso tampoco. Todas las fotos donde aparezco no son mías, son regalos, odio las fotos, excepto esa en la que le Jorge esta a mi lado fumando como siempre –girando de placer- y la Claudia esta menos flaca que ahora. Era el último día de clases del 2001 y el Jorge estaba feliz por haber pasado una materia mega difícil. Esa misma noche nos hemos ido a festejar a un boliche en Sopocachi (creo que había un boliche que se llamaba el bodegón o la bodega) y ahí empezó algo que aún tiene sus consecuencias. Me tropecé con el hermano de la Liliana y después con la Liliana en persona y envalentonado –léase ebrio- como estaba le he pedido su teléfono, dirección, email y otros anexos, lo que a su vez significó que después de algunos meses terminará odiándola por decirme cosas tales como: “eres muy especial, pero he conocido a alguien más especial” esa frase célebre que me ha llevado a pasear por los avernos todo el 2002. Ahora en honor a la verdad, eso tenía que haber ocurrido, porque lo bueno es que la Liliana me ha presentado a la Andrea, es decir a la Hada y sin la Hada la vida es una mierda, y sería peor seguramente si nunca la hubiese conocido y si alguien se atreve a decir que ¿de cómo sé? Pues fácil… ahora sería como el de las fotos pero más gordo y con alguna cajera del Banco Mercantil (donde también veo que he trabajado en una época bastante gris de mi vida) que ahora ya no sería cajera, sino tal vez mi ex esposa, o sea que huevo de pato.
Nunca he aprendido a soñar ni he conocido a nadie que sepa soñar tan bien como la Andrea, que se fascine por cosas tales como piedras redondas o de cualquier forma de piedra, por hojas de arboles con forma de corazón o que parezcan plumas de algún ave exótica, que tenga su propio laberinto cerca de su casa y tantas cosas más que sería preciso un libro para contar las maravillas de este ser “Cortazariano”. Que el (la) hada se haya ido, no significa que sus pasos en esta vida se hayan extinguido, que su eco no exista y que su sonrisa siga en todo horizonte.
Cerrando la caja suspiro y me encuentro con una enigmática frase escrita de mi puño y letra y con lápiz negro de carbón: “Aprender a ser feliz y olvidarme de esta cojuda…” Debería haberle puesto fecha o el nombre de la cojuda para acordarme de quién me he olvidado. Ni modo, ya para qué.
No me voy a enfermar de recuerdos. Más bien, voy a hacer anticuchos y voy a tirar a la brasa todo esto menos la foto del Jorge. Seguro va a haber una humareda de mierda, pero así y todo me voy a comer el corazón; y con el delicioso picor (licor) me voy a renovar como quién pide aire a grandes bocanadas, pensaré en transitar otro tiempo y llenar otras cajas que en un tiempo volveré a quemar y así en una santa espiral endemoniada, de una vez y para siempre.

…este lugar ya no es mi lugar, es nuestro lugar ¿Y que soy si ya no soy uno? Si sin vos ya no puedo ser ni hacer. Si sin vos ya no puedo estar ni dejar de estar.
Te propongo que nos comamos el corazón, así vas a saber que aunque me vaya yo siempre voy a volver. Nos comeremos el corazón los dos solitos, sin decir nada, sin que nadie nos vea. Si un día te cansas de tanta humareda, quieres respirar y te vas… yo te voy a esperar, con las manos en los bolsillos y el corazón en el fuego. Te voy a esperar.

(Fragmento del cuento “El Cortinero y La Anticuchera” Mayo 2004)

Caminar

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Sun, 19 Jul 2009 22:16:00 +0000

Caminar por caminar, vivir por vivir, a ratos así no más es.

Estaba caminando, pensando que regalarle a esta ciudad, ya que es el bicentenario y ahora es obligatorio ser un paceñista recalcitrante.
Esto se veia venir, primero con el paceñometro y luego con los miles de Spots que explotan los estereotipos del paceñismo hast la última gota. Entonces vemos cholitas orgullosas, baritas amabílisimos y sonrientes, sacrificados clasemedieros bailando en plazas y parques, chutas, pepinos, pajpakos y una larga lista de etceteras y como no, el Illimani.
Mal haría yo, que siendo como soy –un borrachazo- diga que estás fiestas son una mamada creada para chupar a diestra y siniestra y que la tal revolución juliana tiene tantos “peros” históricos que no se sabe bien si hay que festejarla o no y que el tal Pedro Murillo, igual que cualquier mortal se ha meado, negando la naturaleza de sus actos y aparte de cantar como un pajarito para delatarlos a los otros que le dan sus nombres a ciertas calles de la ciudad, ese monumento que tiene en la plaza no es de él sino de un torero peruano y otras cuestiones que les toca discutir a los historiadores y no a los pobres mortales como yo.

Esta bien que la ciudad se transforme, que se olvide. La ciudad siempre va a vivir en nuestros ojos.
Y si van a construir más puentes y un tren eléctrico y las casas viejas van a desaparecer y el sol va a dejar de existir, me pregunto donde se irán a vivir los duendes de la calle yungas y cuando morirá el último soldado del chaco que toma sol en la plaza murillo.
Cuanto tiempo más le quedará de blancura al Illimani que día a día se derrite. Preguntas no más que a uno no le toca responder sino al tiempo.
La ciudad va a vivir en mis ojos. La ciudad a la que hemos llegado para pasar navidad y en la que nos hemos quedado toda la vida. En la que han nacido mis hermanos y ha muerto mi papá. A la que yo también voy a regresar a dejar los huesos cuando se acabe el viaje. Pero para no pensar, voy a caminar no más.

Ni idea

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Fri, 10 Jul 2009 23:02:00 +0000

Viento de otoño e indiferencia en las calles de La Paz de las cuales me despido. Mis muertos me van a extrañar. Los fantasmas del que una vez fuí se me acercan para mostrarme su alegría. Yo contemplo una antigua mirada, no ha cambiado mucho, no ha cambiado nada. Su cabello sigue tan hermoso y largo como siempre; Reimos, no sabemos de que hablar. Fuma como siempre, sin pena, sin felicidad. Todavía no sabe amar, eso dice ella. Yo tampoco, pienso.
Lástima que me vaya, tal vez, sólo tal vez le prendería fuego otra vez a toda mi memoria por ese instante en el que me tomas de la mano y me has dicho que una vez me has amado.
Pero me tengo que ir a conocer el mar. Tengo que ver si me puedo perder para siempre. Además ya nada tiene sentido...vos no tienes idea, ni de la vida y del amor.
Yo tampoco.

Kevin Johansen - Ni Idea

Siempre llama y siempre pide
Siempre grita y siempre exige
Su actitud no existe Y
a cambio no da nada, a cambio no da nada
No tiene ni idea, no tiene ni idea
No tiene ni idea de la vida y el amor

Yo sé que un día lloró
Y que alguna vez sufrió
Más yo tambien lloré Y tambien sufrí
Y no trato a nadie así…

Pasa como una tormenta
Que persona mas violenta
Si no hay problema ‘la inventa’
Y a cambio no da nada
No tenés ni idea, no tenés ni idea
No tenés ni idea de la vida y el amor

Rompiste otro corazón
Te fuiste sin ton ni son
Y hoy vas a soñar
Y vas a recordar
Lo que fue amar… No tenés ni idea…

Pregunta a tus amigas...

Un grito

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 08 Jul 2009 23:36:00 +0000

Es cuestión de hacerte desaparecer. Hacer de cuenta que tus ojos son cristal barato y lanzarlos por la ventana. Solamente cuestión de hacerte desaparecer.
Unir todos tus aromas y atarlos al humo del basural en el que me quemo.
Es cuestión de usar el ingenio y ser frenético;
Es simple matemática: más años, menos cosas por las que dividir lo que queda de común en multiplicar, es decir, cero.
Nada.
Es cuestión de contratar sabios viajeros que me den yerbas peregrinas y con ellas se me vaya tu voz o aunque sea el peso de tu ausencia.
Siquiera las ganas de gritar
o de hacerte desaperecer
¿pero y si olvido?
Olvidaré que tus ojos son de roca, que vivo entre cuatro paredes y mi ventana esta hecha de lapiz rojo, que las cenizas están frías y que siempre he sido un perfecto imbecil para las matemáticas. Olvidaré que los viajeros son mudos y que tengo la espalda rota.
Entonces
para que pedirte que desaparezcas.
Sería peor después
porque ya tendría que olvidarme de buscarte como un loco.
Aún asi es facil, sólo es cuestión de ingenio y un poquito de suerte.
Que se escuche el grito
nada más
y nada menos
Cuestión de desaparecer.

Pispusland

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 29 Jun 2009 20:43:00 +0000

En el País del Pis y la Pus, todos meamos en la calle, meamos en las esquinas, en la oscuridad o en la luz, de día o de noche, después de los doce años meamos más en la noche que en el día y cuando estamos borrachos, lo hacemos en pleno centro del país del pis y la pus, a vista y paciencia de las pispuseñas, que ya cansadas de vernos sacudirnos al ritmo de los himnos pispusientos, se han plegado a pispusear el país, iluminando con sus traseros pudores las oscuras calles del país del pis y la pus, sobre todo después de las festividades religiosas, mediante las cuales se consigue la sabia bebida que procura el suficiente pis para que nunca falte ni pus ni pis. Alguna vez, por los oscuros designios y presiones a la que nos vemos sometidos en el antiguo pis del país o al revés. Estamos obligados a usar baños y algunas otras cosas curiosas. Sin embargo con un poco de astucia y creatividad nos hemos dado modos para que se averíen los endemoniados artilugios que se llevan el pis y las otras cosas más, y también para que no haya papel, ni jaboncillo ni nada que se le parezca, eso para sentirnos un poco más como en casa. Cuando falta pus o pis, cerramos las avenidas y nos descamisamos, nos cosemos los labios y pedimos dialogo, pero sólo lo hacemos por plata, porque en realidad lo que queremos son motivos para que la cosa aquí se perpetúe y que en cada festividad, podamos henchir orgullosos el pecho y decir que en ningún país se hace tanto pis como acá. Ahora que por eso se golpeen a los niños, las mujeres se maten a los viejos, se pierdan los trabajos, se nublen las miradas, se pudran las chacras y se quemen los libros, es problema de la cultura, lo que a nosotros nos alivia es no ser del país de la sangre y el humo porque hay que ver que esos si están jodidos tanto humearse que no es lo mismo que mearse sino peor, porque en esos países, el pis es apenas la culminación del miedo, en cambio aquí es el símbolo de la alegría y del entusiasmo. Por eso también a veces nos llamamos folkloristas.
Ayer el glorioso presidente de Pispusland (por razones turísticas hemos decidido hacer vendible el nombre del país) ha regalado ambulancias a todas las provincias de Pispusland, lo cual ha sido agradecido por los comunarios con sendos ríos de pis, y como no de sangre y pus. La pus aparece al final de esta clase de celebraciones ya que es como el delicatesen de la sangre porque la sangre es sangre no más. Para explicarlo en términos sencillos, nuestros ancestros nos han enseñado que el rencor no vive en las heridas cerradas, sino en las infectadas porque la palabra cuando no cura, lastima, muchas veces más que un cuchillo, y nosotros somos de la cultura o mejor dicho, del folklore de la vida, o sea, no queremos sangre y humo, eso es llevar las cosas a mayores, y nosotros somos menores. La pus es pues, el leitmotiv de nuestro amado país, ya que sin el no podemos expresarnos, no podemos ver el mundo, no hay motivo de alegría lo que equivaldría a una eterna sequía de pis, lo cual sería desastroso para la atmósfera que tanto nos hemos esforzado en conseguir.
Ahhhh! Estaba contando que esas ambulancias –las que regaló nuestro líder pispus- estaban hechas para salvar heroicos pispuseños que se animan a vivir todavía en las remotas y agrestes regiones rurales, donde por menos de una haba, deben acumular años de pus en sus corazones para que cualquiera de sus actos cobre sentido y claro… uno los entiende, por que nosotros los pispuseños primero acumulamos y luego…seguimos acumulando, hasta Dios sabe cuando, y como la muerte no da oportunidad de retroalimentación…muchos mueren de sobredosis de pus… o de pis… sin ninguna ambulancia que los socorra a tiempo, y ahora aunque haya 170 ambulancias para todo El Alto Pispus que es como antiguamente se conocía a la actual Pispusland, no se van a poder usar porque en el festejo cuando todas las provincias de la región se disponían a inundar en un mar de pis todas las penas pasadas, excesos de pus entre comunidades han hecho que se incendien, siniestren, tornen inservibles esas pobres ambulancias porque había que hacer tanto pis que primero han decidido tomar harta cerveza, ignorando que ya estabamos hasta el cuello del pis y la pus y… glu, glu, glu, glu, glu

Sólo me he podido dar cuenta que todo ha sido un sueño o mejor dicho una pesadilla, después de salir corriendo del baño donde algun o varios nfelices habían hecho pis, harto pis en el suelo, (yo estaba sin zapatos)es decir, la realidad ha sido una continuación de la pesadilla donde me ahogaba en un mar de pis...

ay los sueños, siempre superados por la realidad... Imaginense si existiera un país así como Pispusland ¿cómo harían las pobres mujeres para vivir en un país como ese?

tarea pa la casa.

Vémelo la suerte

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 24 Jun 2009 22:37:00 +0000

Ceja de El Alto 3 pm, emergencia angustiante y ni una moneda en el bolsillo.
La dulcera: no tengo ni 10 centavos en monedas joven.
La de los manís: ¿cambiarte 50 bs? comprame dos libras de mani y te cambio.
La de la farmacía: no hay shempre.
...

-te lo veré tu suerte joven

-¿a cuanto es?

-dos pesitos con cambiada de billete más...

-ya, pero rapidito

-Ten fe joven

ya, ya, ya, achachilas, Illimani, Mururata, Tata Sajama, que este pajarito biensito se lo saque, ya ya ya... firmita más, ahistá.

Su futura suerte le indica que sus sueños están muy favorables y le ha de ir bien en su trabajo y tambien en sus mejorías y luego obtendrán mejores puestos hasta tener una buena posición, pero tiene que tener cuidado y mucha atención, modestia y moral también debe usted tener mucha franqueza con todas las personas que le rodean, sea también en todo cumplido para que lo aprecien y estimen luego también se ilusionarán de Ud. Las mejores chicas por su comportamiento y educación luego una de ellas llegará a ser su compañera hasta que Ud. Sea un hombre de gran posición y así será respetado por todos sus vecinos, amistades y de tus familiares.
Sólo si Ud. Tendrá que corresponder a esas y así también será correspondido con felicitaciones y halagos con todo Ud. Vivirá feliz en su hogar hasta una edad de 67 años con toda su familia y bien satisfecho para lo que tendrá que pedir al señor que le salve de todos los males de las enfermedades y también no les desampare de sus divinas manos.

Ceja de El Alto 4 pm. Emergencia solucionada.
-Por mi buen comportamiento hartas señoritas dice no???
-si joven, si.
-pero yo quiero unita no más
-igual no más portate bien joven
-pero si esta lejos.
-te lo veré pues si está lejos joven!!
-¿tienes cambio de 200?
-hay, hay. si hay fe, todo hay.

P.D. bien... despues de los 67 ya no debe valer la pena seguir en este valle de lágrimas yaaaaaaaaa

Mañanas de otoño

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 22 Jun 2009 16:09:00 +0000

Por las mañanas, los visten de amarillo, los ordenan en filas y con mucho cuidado los sacan a conocer el mundo. Miran como el viento sacude las hojas de esos arboles grandooootes, levantan los dedos rosados y melosos al cielo y miran como las nubes que se van disipando forman figuras chistosas.
La profesora habla de las cactáceas, de la importancia del sol, del viento, de la lluvia y porque en otoño las hojas deciden morir y entregarse a los vientos; de porque no se deben apedrear a los pájaros en vista de que el destino también suele arrancarnos las alas y nos obliga a arrastrarnos por la eternidad, tal como lo dice la biblia… Y ellos piensan en la tristeza como el último pedazo de chocolate, como el helado derretido en el suelo o la tardanza de mamá.
En estas incursiones por el mundo, levantan piedritas redondas y se las meten en la boca. Conocen el sabor de la tierra. Remolinos de viento levantan las hojas en espirales mágicas, que parecen los monstruos que en las noches se pasean cerca de la ventana. Abren la boca y se agarran de las manos, sus sombreros vuelan, se ríen…
Yo los miro de lejos, cuando salgo a caminar y a conocer el mundo. Este mundo que de pronto se ha vuelto pequeño y demasiado conocido. Yo no sé el sabor de la tierra aunque muchas veces he tenido que morder el polvo. Entiendo porque las hojas mueren en otoño, cuando camino y sus cadáveres crujientes me recuerdan días y personas que ya han pasado, que se han ido. Todavía veo monstruos por las noches…
En las plazas y los parques, los días de otoño, frio y pena los espero, sólo por ese afán de acordarme y querer creer todavía en el mundo y en los mundos, en la gente y las gentes.
Hay que esperar el invierno, cambiar de piel y seguir caminando.

Lecciones aprendidas

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Fri, 12 Jun 2009 21:34:00 +0000

Tal vez, todos estos discursos aprendidos en las telenovelas no servían de nada. Todo se quedaba corto, pequeño e ínfimo al mirar su rostro encendido de azulina palidez por los extraños fulgores que expulsaba en su lejanía la redondez de la luna nueva que iluminaba su rostro.

-¿La soledad, la soledad es la enfermedad del siglo XXI?

- Si, los hombres, las mujeres, los viejos, los jóvenes, los blancos, los negros, flacos y gordos, lindos y feos… todos estamos solos. Como cuando vuelves tarde en el taxi, por más que haya alguien lamiéndote la oreja, ¿que sientes aparte de desesperación y miedo?. Si ese alguien se va, que en algún momento se va a ir, ese momento va a ser uno de los que extrañes… o si ese alguien se queda... o sea decide automedicarse de la soledad y quedarse, este va a ser uno de esos momentos que vas a maldecir…

Todo es cuestión de esperar y terminar de una vez. Esperar que amanezca para estar sólo, sin compromiso... ¿yo miedo al compromiso? No es eso… tendría miedo al compromiso si fuese cuestión de saber que voy a estar atado a quién sea por un buen tiempo, lo que haría con gusto si fuese una renuncia, como una transacción: sé que me quieres y por más que haga lo que haga te vas a quedar aquí, hasta que me dé la gana de que quiera querer yo también y punto, asi hago no más lo que tengo que hacer ¿ves? Eso de la comprensión en el amor es algo jodido, bien jodido… es una ciencia, por eso estamos solos. Por eso vos estás sola y yo también. Por más buen corazón que tenga x, y o z persona, cada uno vela por sus huesitos… por ese corazón al que nadie puede hacerle ni decirle nada, porque si no eres un hijo de puta… y quiérase o no, amor es ponerle el pecho a las balas y dejarse de mariconadas. El amor existe… pero es… ¿Cómo le llaman los antropólogos? ¡Ah sí! Es nómada, se va donde hay calor, donde hay comida, ¿no has visto que los casados engordan terriblemente y paran sudando como chanchos? El amor no se entiende con la soledad, nada tienen que ver, el uno es vida y lo otro muerte… Por eso, el cuidarnos nos hace solos, el miedo nos vuelve solos, y luego nos quejamos que no hay amor.

-¿Cuanto habrás tardado en decirme todo esto?

- pues… no sé, ¿por qué?

-¿no te hace frio? y… no te sientas mal, pero los hombres se ven bien ridículos cuando están desnudos y sólo llevan los calcetines puestos. Yo no sé porque dices lo que dices. Seguro porque la cagaste con alguien o andas despechado. Los errores se pagan, el pasado se deja atrás y todo lo que llega es nuevo, nada más... que venga lo que tenga que venir, sin miedo… eso es ponerle el pecho a las balas y dejarse de mariconadas. Amor es renunciar y continuar.

-¿y el compromiso?

-El único compromiso y la única responsabilidad que quiero tener en la vida es estar bien maquillada, y punto… como tú dices. Además ya va media hora de charla y sólo has pagado por una hora.

Tal vez, todos estos discursos aprendidos en las telenovelas no servían de nada. Todo se quedaba diminuto, todo se quedaba encendido con aquella azulina palidez. Cada comisura y protuberancia de ese cuerpo brillaba en sus bordes con los extraños fulgores que expulsaba en su lejanía la redondez de la luna nueva que iluminaba sus alas, sus alas… alas de hada protectora que se retorcía sin pasión, sin lumbreras en los ojos.

¡Hasta cuando pues! Eso le daba ganas de gritar después de que le rompieran los tímpanos de un bocinazo. Se contuvo sólo por el hecho de estar saliendo del Buena Kumbala: Cholitas 10, señoritas 15. Vaso de Ron de cortesía.
Encendió un cigarrillo, que empezó a fumar sin prisa ni ansiedad, enfiló a la calle más llena para compensar ese sentimiento de vacío que lo absorbía a cada paso. Un vacío seco y pesado que se apoderaba de sus vísceras y sus piernas. Se detuvo ante el fosforescente verde esperanza que le ofrecía un teléfono público, estando a punto de marcar recordó: Los errores se pagan, el pasado se deja atrás y todo lo que llega es nuevo, nada más, que venga lo que tenga que venir, sin miedo… eso es ponerle el pecho a las balas y dejarse de mariconadas.
Colgó el auricular y siguió caminando pues por suerte o mala suerte olvidó el número a donde debía llamar. Eso el tiempo lo dirá.

Acto 2

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 10 Jun 2009 21:03:00 +0000

Acto 2.

1. Introducción al taller experimental de Psicología de los Grupos de la U.C.B, La Paz, Bolivia
El acto 1 nos había demostrado en parte que el “pensamiento” y la “racionalidad” suelen ser bastante inútiles para determinar nuestros hechos pasados y probablemente los futuros también, ya que las acciones que determinan nuestro comportamiento se ven influenciados por un sinfín de variables imposibles de controlar, las cuales ocurren paralelamente a nuestras decisiones, por lo que ahora exploraremos la Voluntad como actitud de liberación y representación, tomando como primer referente Die Welt als Wille und Vorstellung de Arthur Schopenhauer.
2. Voluntarios. Ninguno
3. Alumnos participantes. 24
4. Materiales. Afiches llamativos donde se lea la frase: HACEMOS LO QUE SEA POR DINERO, SOMOS 15 MUJERES Y 9 HOMBRES. Adicionar el email de la materia psicosisgrupo@gmail.com
5. Procedimiento. Se dividieron 4 grupos de 6 personas, todas ellas con acceso al password del email. Se escogieron 4 Zonas para pegar los afiches que fueron los siguientes.
· Universidad Católica Boliviana
· Universidad Mayor de San Andrés
· Baños públicos del centro: Pérez Velasco, Comercio, Plaza Murillo.
· Boliches de Sopocachi: Malegría, Ram Jam, Mongos, Target Urbano.
En tres semanas se deben publicar todos los mensajes para realizar los análisis e interpretación de todos los mensajes recolectados.

Subject: Consultita
De: chulumano88@yahoo.es
Enviado: miércoles 4 de marzo de 2009
Para: todoporplata (psicosisgrupo@gmail.com)

Buenas tardes, osea he leído su mensaje y quería saber si es en serio, mi correo es fictisio, pero mi nombre de contacto va a ser chulumano 88: En caso de ser cierto, que probabilidades hay de hacer el swinger que le llaman, he visto en el shou de cristina hase tiempo y lo bueno es que no necesitaría pareja, pero tengo plata, quisiera que ustedes me hagan llegar la oferta primero. A este correo no mas.
P.D Si tengo que llevar pruebas de sangre me avisan.

Subject: Ninguno
De: yerbilait@hotmail.com
Enviado: jueves 5 de marzo de 2009
Para: freaks (psicosisgrupo@gmail.com)

Hola, no me parece que hagan todo por plata, ustyeds deben ser busos o canas pero escribo porque no tengo miedo y me cago, pero tena curiosidad. Estaba letyendo y si hay tantas chicas fija es un putero no ve, den pues la dirección sopy mayor de edad. Si pueden me reenvían fotos de las cchicas.

Subject: Dinero
De: Gabriela Fernandez (tuluzesasi@exmail.com)
Enviado: jueves 5 de marzo de 2009
Para: letrero raro (psicosisgrupo@gmail.com

Queridos amigos.
Los jueves por la noche y los domingos por la tarde nos reunimos en un grupo de oración. Bien podrían caber los 24 en nuestra congregación. Es importante llenarse también de la palabra que es más valiosa aún que el dinero, el dinero va y viene, Dios propone y el hombre dispone, desde el principio de los tiempos ha sido así, un vaivén. Los invitamos queridos hermanos a reencontrarse y liberarse de esa ansia que los esclaviza y los bestializa, dejad esa materialidad, únanse a nosotros, normalmente no hacemos que se cumpla el diezmo cuando los hermanos están en dificultades, más al contrario los acogemos. Pueden responder a esta dirección o ir directamente a nuestras reuniones les adjuntamos la dirección.

Subject: Pija grande
De: lapunzadafatal@hotmail.com
Enviado: jueves 5 de marzo de 2009
Para: ksjkjks (psicosisgrupo@gmail.com

Chúpenme la berga por dos lucas jajajajajajajajajaja
Pd. Sino se animan les aumento luca pero aumento a mi perro.

Subject: Compañia
De: gozalvez_andres@yahoo.com
Enviado: viernes 6 de marzo de 2009
Para: anuncio (psicosisgrupo@gmail.com)

Hola, no sé si este anuncio irá en serio, pero de todos modos veo que anuncian una cantidad de chicos y chicas, como hay mas chicas y por el tipo de anuncio imagino que son servicios de compañía, asi que me gustaría saber, si voy a una fiesta tendría que pagar por hora? Depende si escojo un chico o chica de mi agrado, es decir si son más bonitos o bonitas o cual es la forma de pago, y saber también si escogemos varios nos hacen un descuento. Gracias por responder.

Subject: help
De: greenseedforhappy@gmail.com
Enviado: sábado 7 de marzo de 2009
Para:ggggg (psicosisgrupo@gmail.com)

Tenemos problemas con unas chicas de mi cole, somos las misfits, si va en serio pagamos pa que les roben o algo, tampoco que las violes, muy denso ya también, la cosa es que se asusten y nos dejen de joder. O ya un queque meteles un puntazo no sé, tenemos 50 lucas, pa menos de 5 minutos esta bien, si va en serio como dije quedamos fecja de entrega después del trabajo, todo por inter o face no mas
Chau.

Subject: Cuidado perro
De: mati_schwart@yahoo.ar
Enviado: Domingo 8 de marzo de 2009
Para: la cucha (psicosisgrupo@gmail.com)
Hola. Por casa no hay nadie dispuesto que saque a pasear a los perros. Todas las mañanas tenemos que rajar al laburo y volvemos muy tarde por la noche. Como ustedes son tantos, de repente hay alguna mina que no sea una atorranta y que se quiera ganar unos mangos honradamente, antes de hacerse partir el ogt con cualquier flaco de por ahí (ojo, no somos cristianos pero hay que tener límites muchachos) si se animan pagamos 15bolivanos por dos horas.
Pd Somos argentinos.

Subject: Ayudita
De: remireyes@hotmail.com
Enviado: lunes 9 de marzo de 2009
Para: trabajo (psicosisgrupo@gmail.com)

Estimados amigos, la profesora de religión, el profe de psicología nos han pedido que les hagamos una entrevista de porque quieren hacer todo por plata, nos han dado eso como trabajo, pero es para mañana, pero antes no podíamos preguntar porque teníamos feria de ciencias, entonces no se si nos pueden dar su teléfono, pero antes de mañana porfa, o si de repente nos pueden responder estas preguntas.
1 ¿Por qué quieren hacer cualquier cosa por plata?
2 ¿Qué cosa no harían por plata?
3 ¿harían no mas todo por plata?
4 ¿Por qué la plata es tan importante siempre para ustedes?
5 ¿Qué siempre pueden hacer con tanta plata?
6 ¿Cómo eran de chiquitos?
7 ¿si podrían hacer algo sin que les paguen plata que seria?
8 ¿Cuánto es lo que mas han ganado y cuanto lo que menos?
9 ¿Qué haciendo?
10 ¿usarían esa plata para ayudar a otros que no sean ustedes?

Quisiéramos pagarles para que nos lo hagan la tarea pero no podemos, tenemos 5 pesos no mas, pero porfa ayúdennos con esito de las preguntas.

aun quedan 45 mails

No se pierdan en el próximo número:
Acto 1. Buscando el sinrazon, la razón y la desazon de nuestras vidas, analisis de hechos, por que el pensar es absurdo si todo ya está hecho?
Acto 3. Recuperemos nuestro Mar. Nacionalismo en accion, necesitamos acciones y no palabras. muerte el usurpador!!
acto4 . Lets talk about sex baby... paceños en el prado se enfrentan para hablar, hablar en serio.

Nota: Las personas interesadas en participar del grupo de psicosis masiva escriban al correo
psicosisgrupo@gmail.com

Necesidades

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Sun, 07 Jun 2009 23:30:00 +0000

Estaba pensando en las necesidades básicas, una de ellas la poesía. Necesidades básicas sobre todo durante los inviernos, durante los domingos de los inviernos, durante las tardes de los domingos de los inviernos; a esa hora y esos minutos de no haber nada ni nadie; cuando la luz gota a gota se cae, sólo el viento habla y hay que saber estar más muerto que medio vivo, sólo hay una compañia, sólo hay un camino, sólo hay una mirada y un nombre... todas ellas te pertenecen.

La historia del amor ha muerto
en cuanto ha vivido la historia
del amor que me causas tu

1
Ahora, las formas crepusculares de tu cuerpo no ocultan las cosas que hicimos de niños;
Acércate a mí esta noche
-mi ventana está abierta, y sin acordarte del sólo nombre que tienes
Aparécete;
Yo no quisiera que se detenga el tiempo, pero quisiera conocerme más allá del aire,
Y palparte cuando no existas, al mirar a través de tus espaldas la mucha pena que la vida tenga por ti.
2
He caminado mucho tiempo sin ti
Y perdóname el que no hayan sido vistas tus cenizas en mi camino;
Ahora tu forma se despide de mí,
Como una peligrosa forma
Al adiós del espíritu de la noche que está en mí y aquí,
Y que ya no lo contemplo porque
Tu contemplación me ofusca.
3
Yo te suplico y te pido que me ampares; hazlo y no te olvides que estoy solo, aquí.
Mírame yo abro una puerta a tu mirada para entrar y escuchar a los desaparecidos
En mis sueños y en tus pasos, y para adormecer mis sentimientos con tu respiración durante la obscuridad
En tus brazos remotos que se hunden sufridamente a manera de mirar el mar.
4
¡vamos mal con la muerte , adorado ser¡
Con una tristeza muy grande mis dientes pronuncian tu nombre.
Cuando la escritura falla por la frialdad de mi brazo,
Una de cuyas venas se ha muerto feliz en un mundo eterno contigo
-y por eso descenderá sobre mi alma la gracia de tu contemplación,
Con el alimento de unos ojos fijos en mí y que no me devorarán.
(yo comía, y pensaba en la costumbre de los niños,
Los cuales saben que la calavera tiene miedo de comer
Por el hundimiento de los dientes;
Y pensaba en la infancia, en la sempiterna blancura de los dientes,
En alguien que te indujese a comerte en la muerte tu sonrisa y la amplitud de tu frente)

Carta de Amor
Jaime Saenz.

Todo es mentira!

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 03 Jun 2009 19:01:00 +0000

Juan Carlos Orihuela decía acerca de los viajes, que antes de un viaje se tensa el arco y se mide la flecha.
Y antes de las partidas, a uno el corazón se le entierra en el jardín más escondido para esperar el retorno. Muchos de nosotros que hemos tenido la suerte de conocerte, esperamos tu regreso mirando allá en las alturas de Nuestra Señora de La Paz. Esperamos que pronto desciendas trayendo noticias y fascinaciones varias. Te esperamos con depresiones y manías múltiples. Mirando la ventana del café Royal mientras rascamos las pelusas de los bolsillos, esperamos, siempre esperamos!
¡Hasta siempre Camarada Ronald!

Todo es mentira menos tu… SKA!!!!!!

De regalo un tunel y...

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Thu, 28 May 2009 20:26:00 +0000

Un túnel no tiene tiempo.
Su principio es el todo, el todo es infinito, como la palabra.

Cómo esperar.
Para utilizar un túnel en la espera se debe mirar fijamente adelante. No se debe pensar en la sal que corroen los sentimientos y que nos conviertan en monumentos inútiles y paralíticos.
En las estatuas de sal, sólo las lágrimas hacen grietas en las comisuras de los labios que nos impiden besar al futuro ser amado. Es imprescindible mirar atrás a través del túnel, que es un espejo retroviral que nos limpia las enfermedades y nos desahoga las rabias.
Cómo viajar.
Primero.- Se debe registrar la cantidad de lugares en los que uno no ha querido estar para solicitar un equivalente inverso. Después se debe empezar a coleccionar aromas y olores varios. Las fotos no sirven.
Segundo.- Se debe estar preparado para el retorno, la estadía temporal o el eterno. Para cada una de ellas, se deben cambiar los ojos, la forma de escuchar la lluvia, hablar con la montaña y venerar el frio de la distancia. Los viajes se hacen solos, siempre solos.
Cómo volver:
Disolver el miedo con los anticoagulantes que se usan para los muertos del invierno y las infusiones para la resaca. Esconder las manchas de vino y chocolate. Desempolvar las uñas; y recortar la Palabra “EFUSIVO” de un diccionario cualquiera.
Cómo Quedarse:
Comprar nuevas ventanas para la cortina. Nuevas camas para la sabana. Nuevas huellas para los zapatos. Pero sobre todo, nuevos espejos para los dientes. Bordear con la copa todas las lenguas y tener un pasaje de retorno como amuleto.
Cómo Caminar sin más ni más:
Para caminar sin más ni más, obviamente es necesario dejar de querer ir y dejar de querer quedarse. Es necesario ser muy hábil para esto, porque uno corre el riesgo de hacer lo uno por no hacer lo otro y viceversa. Los grandes caminadores sin más ni más, aconsejan simular que se camina desde y no hacía, de esta manera se mantiene la posibilidad de volver de ningún lugar sin saber a dónde se va. Dicen que Caminar sin más ni más, es tan saludable que después de Caminar sin más ni más uno aprende a mirar y escuchar. Se han registrado casos de caminadores que han aprendido a detectar seres de otros planetas pululando por las calles de las grandes ciudades, así sin más ni más.

Como besar la última vez:
Antes de besar la primera vez, se debe pensar en la última vez, pero sin pena por supuesto, ya que si se piensa en la última a la primera, se corre el riesgo de arruinar las dos al mismo tiempo.
Para la primera vez, se debe hacer algo parecido.
Como esperar un día, un solo día:
Hay tantos días inesperados que lo más difícil es esperar los esperados. Como son días de muchos nervios, risitas y sudores, lo mejor es desesperarlos haciendo como que uno no los ve acercarse y cuando menos se lo esperen desbaratarle las horas, los minutos y hasta los segundos a plan de conjuros que pudran los relojes, mientras, se piensa en la canción deseada y se silba por entre los dientes. Después hay que actuar con la mayor naturalidad posible.

Como desear...
Los Túneles no se terminan nunca, este se sigue haciendo…
Los túneles son palabras que nos envuelven y nos llevan, nos hacen esperar, nos inquietan o nos alivian, nos liberan o nos atrapan. Son momentos también, que se esperan o se desesperan, que se viven y se mueren, que se estancan y que escapan, que huelen, tiemblan y ríen.
Pero sobre todo son deseos…
Deseos:

De vidas largas y prosperas. De amor, silencio y oscuridad. De calor y montaña propia. De ojos bien redondos y dientes muy blancos. De píes cansados y cabellos blancos. De espejos llenos y pañuelos casi limpios. De casas de chocolate y música inaburrible. De tiempo sin tiempo. De ollas beneméritas y platos gastados. De manos duras. De pensamientos volátiles. De olvidar también… cómo no. De júbilos y amaneceres. De paciencia y ocasos. De despedidas y reencuentros. De partidas y polvaredas. De suspiros y café. De ventanales y humo. De ti, por ti, para ti.

Feliz Cumpleaños!!!!!!

La escafandra y la Mariposa

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Mon, 25 May 2009 19:43:00 +0000

Me pregunto si serías capaz de amar a alguien así de desconsoladamente gordo. O a alguien desgraciadamente raquítico y esquelético. O a alguien que no pueda ni moverse, deshacerse de si mismo; de eso que lo paraliza y lo inutiliza cuando te ve o te escucha.

De todas las peores cosas para arrepentirse, la peor es el miedo que inmoviliza y deja que te marches.

La escafandra y la Mariposa
Ahora tengo la impresión de que mi vida ha sido una serie de pequeños fracasos.
Las mujeres que no supe amar. Las oportunidades que no supe atrapar. Los instantes de felicidad que dejé pasar...
Sabía el resultado de la carrera, pero era incapaz de apostar por el ganador.
Estaba ciego y sordo? o era necesaria la luz de la desgracia para descubrir mi auténtica naturaleza?
...

Acabo de darme cuenta de que además de un ojo tengo otras dos cosas que no están paralizadas: mi imaginación y mi memoria. La imaginación y la memoria son las dos únicas vías para escapar de mi escafandra.

La distancia no es una camisa de fuerza o una escafandra... ¿o si? Yo debería dejar de escuchar todo lo que dicen, dices, digo... y volar donde vos.

Deberia dejar de ver todo lo que me muestran, muestras, muestro y debería tocar tu puerta una mañana.

Debería dejar de estar quieto y volar donde vos para hacer a tu lado lo que más quiero...

Entonces pienso: Pero los gordos no deben escribir poesía y los flacos no deben que cocinar, y punto carajo. No tengo salida.

Me acuerdo de lo bonito, me acuerdo de lo feo... me imagino que voy, me imagino que llego.

Me imagino llegando y quedándome.

Feliz cumple 1

Jakonta Bicentenaria

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Wed, 20 May 2009 21:23:00 +0000

Tenía ganas de hablar de algunas ocurrencias de la “Oligarquía Paceña” como de inundar la larga noche de museos en nombre de la sacrosanta cultura paceña y deleitarse con las historias de los fantasmas, sacarse fotos en la benemérita casa de la Cruz Verde –igual que cualquier turista japonés- y luego preguntar que es ese curioso y embriagante brebaje caliente color té, con palitos flotando servidos en botellas de vino, aunque en eso se han tenido que topar con la novedad de que la noche de museos se había vuelto una extensión del mercado Lanza, que al igual que el universo, se expande miles de kilómetros a cada segundo… y eso que aquí no ha habido ningún big bang, sólo las cuestiones del Bicentenario, que se parece pero no es igual.

Algunas veces les digo a mis alumnos de la universidad, que el mundo no empieza en San Miguel y termina en el Cine Monje Campero. Les digo que aventurarse a los extramuros de la ciudad puede traernos gratificantes experiencias dignas de ser vividas. Pero después me he puesto a reflexionar que los, paceñistas, tradicionalistas, deterministas, fundamentalistas, folkloristas, estronguistas y otros “istas”, estarían al acecho para hacerme saber que yo engroso o engraso –no solamente por mi saludable complexión- la banda de hipócritas, “istas” ya que bien hubo un tiempo en que hecho el poeta, artista o genio perturbado, andaba –de negro, con afectada cara de sufrimiento y oscuras reflexiones- merodeando y chupeteando en esas calles y después bien que me iba a las fiestas de la Universidad Católica en algún palacete sureño y me regodeaba hablando del dolor, la miseria, el hambre, la soledad, el sentimiento de vaciedad, la insoportable levedad del ser y otros azotes existenciales, desde las calientes pachangas de los bacanales bailando “Marilyn”. Es decir que yo de coherencia, congruencia, consistencia y tucuimas no voy a hablar, y tampoco voy a andar diciendo que los jailones y que la zona sur y que bla, bla, bla porque es lo mismo de siempre. Que todos hagan lo que les cante las guindas, finalmente yo soy otra clase de “Ista”, soy un Valeberguista y así estamos bien por ahora, hasta que halle un partido político.

Tanto preámbulo para hablar de comida y viejos amigos… bueno, decía que quería hablar de las ocurrencias de la “Oligarquía Paceña” hasta que he leído que las caseras del Comedor Popular del mercado Yungas han creado la Jakonta Bicentenaria. Esto en honor a los 200 años de la insigne gesta libertaria que nuestros gloriosos protomártires de la independencia con hondo y exaltado corazón patriótico han promovido inflamando perennemente la augusta llama de la libertad que el gallardo Murillo ha encendido con su sangre… y su pescuezo…yaaaaaaaa!!!! Bueno… en que estaba?? Ahh si! En la Jakonta; usted amable forastero o jailón (no voy a definir jailón, no jodan istas) que no ha tenido la oportunidad de visitar el Comedor Popular del Mercado Yungas, este no es un lugar que tenga grandes particularidades, a la vista es cualquier comedor popular, con vendedoras amables las unas y gruñonas las otras, pero, eso sí, se jacta de tener la mejor jakonta del Planeta, que para resumir digamos que es una Sopa de Carne –trozo grande- con arroz y papá y chuño, Servido en desportillado plato de loza y con una relamidamente gastada cuchara con agarrador que termina en forma de cucaracha, acompañada de la omnipresente y todopoderosa marraqueta amén de una buena llajwa que te hace moquear como en velorio.

La primera vez que fui a probar tal portento de la gastronomía matutina, fue a las 6 de la mañana de un eterno invierno paceño, conducido por el mismísimo Fernando “Jakonta” Rojas, que de los paceños, es el más. Obviamente que un sábado a esa hora, raramente se encontrará algún comensal sobrio. La suerte es que el antiquísimo refugio de los Excombatientes de la Guerra del Chaco se encuentra en la parte posterior del mercado, exactamente en la calle Coroico, por lo que era común ver a beneméritos terminar sendos platos de jakonta y timpho y bien o mal que todos íbamos borrachos, y las historias que afloraban de la guerra eran simplemente abracadabrescas, mágicas, alucinantes, tristes, alegres, desconsoladores, paroxismáticas ¿?

Como la del orureño que se escapo tres veces de prisión en el Paraguay; la primera vez atado a una lata de gasolina con la cual escapo de Isla Poi atravesando un rio atestado de pirañas; la segunda haciéndose al muerto en medio una ejecución sumária a varios prisioneros bolivianos; la tercera, en ocasión de una tregua propiciada por las fiestas de navidad: bolivianos y paraguayos acordaron jugar un Match de futbol, aprovechando la tregua navideña–tal como lo cuenta- y la pelota se fue al monte y la fue a buscar el orureño, que bueno…sospecha que es probable que no haya terminado el partido, no sólo porque se escapó, sino porque también se llevo la pelota, instintivamente dice él. Pobre orureño que gritaba en medio de atroces pesadillas todas las noches en el refugio, ya que en su conciencia habitaba eternamente la cruel ejecución de todo su equipo de futbol como le informaron meses después. O la historia del Estafeta del mismísimo general Busch, que veía como este llegaba de sus exploraciones a campamentos enemigos con colecciones de orejas y ojos de soldados paraguayos todos bien atados a su cinturón. Al estafeta le constaba y juraba por dios que cuando los Pilas (soldados paraguayos) escuchaban Busch, temblaban y hasta se hacían pis… el estafeta dice que el general no se suicido porque sí, sino porque le dolía mucho la muela.

Con estas historias que rematábamos en el Bar “Los Espejos” de la calle Yungas y que ahora aun existe y se llama “Glu Glu”. Cantabamos boquerón abandonado, llorábamos y reíamos y hacíamos lo que todos los borrachos hacen. Por ese entonces yo trabajaba de mesero en un antro cerca de la Plaza Uyuni y Fernando Jakonta Rojas era el Barman, y aunque me llevaba unos 30 años por lo menos, nos llevábamos muy bien. Alguna vez paso muy temprano en la mañana por ahí y pienso si sería bueno darme una vueltita para ver si habrá algún cuentito que escuchar. Alguna madrugada me dan ganas de ir a buscar a los muchachos e irnos al Glu Glu a acordarnos… pero lo malo también es que sufren cuando se acuerdan y creo que el tiempo ya se ha llevado a la mayoría al valhalla chaqueño, si tal cosa existe ya que al final, los sobrevivientes se las han visto más negras aquí que en el infierno verde como le llamaban.

Está bien esto de rescatar el pasado con estas actividades del Bicentenario, cuentos, recetas de la abuela, y ojala que no sea otra buena mamadera dizque cultural… ahora eso de sacar galletas, jakontas, ispis, wallakes, pollos Copacabana, poleras del Bolivar bicentenarias no sé, de repente soy un amargado, pero estaría bien que la ciudad, toda la ciudad se acuerde de todos, sobre todo los que han construido esta historia:
Los viejos.

Ayeres II

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Thu, 14 May 2009 16:31:00 +0000

Uno de los primeros recuerdos que tengo de la casa de mi abuelastra es que comíamos los domingos, invariablemente a la misma hora y el mismo menú –sopa de maní y pollo al horno-en un comedor largo y lúgubre y de fondo se veía un pasillo que daba hacia una terraza que tenía una casita hecha como para un duende; ahí, sentada con las rodillas hasta las mejillas, comía callada María.
Después de subir y bajar, trayendo y llevando vasos, platos y otros varios, María se sentaba y comía el pollo con las manos. Yo peleaba con las alas y los tenedores. Sus manos brillosas le daban asco al abuelastro que le pedía que se las lave antes de servir el coctel de naranja y singani.
Imilla sucia Caramba!!!
Yo nunca hablaba con María.
Por ese entonces, yo vivía en una cocina con una ventana muy grande, al lado de un anafe de kerosene que tiznaba toda la pared; la cocina de gas dejó de ser un adorno y pasó a ser una mesa, ya que se hallaba sin uso por la falta de gas (tiempos de la Unión Democrática Popular).
En las noches me gustaba subirme al techo y mirar por la ventana el populoso barrio del Gran Poder. Melina nunca subía al techo y sólo me ayudaba a mirar por la ventana –tenía miedo caminar por las calaminas- Me preguntaba por aquella luz y por la otra, y yo inventaba que era un hotel o un banco y ambos imaginábamos que la luz estaba muy lejos y que desde la luz no podrían ver nuestra sombra.
Melina llegó un noviembre, desde un pueblo ventoso y polvoriento de Oruro. En realidad Melina, se llamaba María, pero mi mamá le cambió de nombre a Melina porque a decir de ella: “Todas las empleadas se llaman María y se van a confundir de empleada” Y lo bueno, a decir de mi padre, es que aún teniendo 10 años no la habían bautizado; así que la apadrinaron, la vistieron de blanco y la llevaron a la pila Bautismal y se quedó con Melina para siempre.
Sus papás nos la “regalaron-prestaron” porque en su pueblo había sequía dice María. María que ya no era María sino Melina y que comía en un rincón, lejos de la mesa, con las rodillas hasta las mejillas.
Era ingeniosa la Melina, inventamos un cacharro para cargar garrafas de gas y correr detrás de los camiones. En las madrugadas hacíamos fila en la puerta de la panadería “La Francesa”. A eso de las 5 y media de la madrugada venía toda agitada una mujer que repartía fichas acompañada de un Policía Militar se encargaba de vigilar que no haya escándalo y que se den sólo 4 fichas por familia.
Con las linternas nos miraban las caras a Melina y a mí:
-¿ustedes son hermanos?
-No… no lo conozco.
-son hermanos pues!! Clarito es!!
Igualitos??? No es mi hermana… es la empleada!!!
Chiflidos, berrinches, gritos.
Fue la última madrugada que compramos pan en el mismo lugar.
Después de dos años y medio Melina conocía todas las panaderías de la ciudad. Las clandestinas también.
Un día antes de la noche buena, habíamos cenado arroz a la valenciana. Melina siempre el mismo ritual después de lavar los platos en el balde. Sacudir su colchón, sus frazadas y hacer su cama en el piso al lado del anafe que tiznaba más que nunca la pared que un día fue verde agua. De fondo la ventana y la ciudad. De fondo las luces del hotel “El dorado”
Mi papá se fue sin decir mucho a su turno nocturno.
-Chau…
-Chau
A las 6 de la mañana sonó el teléfono. Con un repique tan intenso que te hace estar seguro que es una emergencia y que los teléfonos tienen vida propia. Después mi madre se jalaba los cabellos, gritaba, aullaba y golpeaba las paredes.
Mi papá murió en una explosión a las 5 de la mañana.
No lloré, nunca llore. El abuelastro miraba el ataúd y suspiraba. La abuelastra se enojó porque no lloraba. Mi mamá no se quiso lavar las manos ni la sangre.
Dicen que una granada de guerra tipo limón expulsa esquirlas letales por lo menos en 6 metros a la redonda.
Era noche buena, mi hermana que jugaba con todo lo que los vecinos le habían traído. En la casa de al lado yo estaba echado en un colchón de paja y una frazada vieja, igual que la Melina.
No tenía ni una pizca de ganas de llorar. Me daba pena el perro que no paraba de aullar y Melina que teniendo sueño no podía dormir porque estaba repartiendo coca y cigarrillos en el Velorio.
Dicen que sus tripas estaban botadas en el suelo de la morgue y que esa granada no era de él, sino del otro militar que trabajaba para la Acción Democrática Nacionalista y que peor quedó el que estaba desarmando la granada.
Mi mamá casi no hablaba y yo vi al fantasma de mi papá como un remolino levantarse desde mi cama y marcharse para siempre.

Melina y yo pedimos prestadas las llaves de unas inquilinas que tenían una tienda llena de abarrotes.
Copiamos las llaves de su departamento y una tarde cuando no estaban las hermanas Condori, nos llevamos 500 dolares. Podíamos haber sacado más, pero necesitábamos lo suficiente para irnos Melina, mi hermana y yo a algún lugar.
También queríamos llevar a mi Mamá para que deje de llorar, pero no hablaba.
Y la policía revolvía todo en casa y Mamá tenía una cara que jamás le había visto. Al día siguiente nos despedimos de Melina, en silencio, sólo mirándonos. Nunca más la volví a ver.
Después, entre silencio y murmullos empezamos otra vez.
En las fotos salimos con la cara brillosa como el plástico nuevo. Es por la crema Lechuga “Nacional” dice mi mamá.
Fotos y torbellinos que se van.

TU-CURRICULUM

oscaridad@gmail.com (Perro con Rabia) — Thu, 07 May 2009 15:09:00 +0000

Me han solicitadum mi curriculum
Y yo digo: ¿para qué?
Y me miran con pena cuando no con desconcierto y cierto pasmo también
¿Curriculum?… les digo que esa palabra me suena a piropo cuando no a sugestiva propuesta.
Accedo.

Eso en vista de que no me hará ni rico ni pobre, no me hará mejor o peor; aunque ciertamente me convertiría en menos desconsiderado de lo que ciertamente soy y porque de una forma u otra, los amigos siempre necesitan orejas que les prestemos.

Lo hago en virtud a la preocupación sincera que despierta en ellos mi apetito de existencia.
Mis amigos no son insinceros y por lo demás se encuentran más preocupados que yo por mi llamada “insensatez”
Eso en vista de que en cualquier momento va a llegar la influencia porcina y pobre de nosotros los que habitamos en las laderas, estando expuestos al maligno y helado soplo de la cumbre, y la lejanía de los nosocomios.

Pobre de los que dentro de poco careceremos de seguros médicos que nos brinden brebajes y poderosos expectorantes que nos alarguen la vida.
O porque simplemente la navidad no es tan así como dicen si uno no tiene trabajo. La vida es así, sin plata, sin pavo ni picana, sin correteos de medianoche. Es así, con nada. Tener es la esencia, sin algo recién tenemos nada.
Procedo, porque dicen que en los Curriculums no deben tener divagaciones filosóficas porque de lo que se trata un curriculum es saber cómo usar tu vida para dejar de usar tu vida.

Datos personales.
Nombre: No me gustaría apelar a la legalidad para darme ínfulas de importante, o reducir mi nombre al documento bautismal, por lo que sería terriblemente deshonesto seguir diciendo que soy católico y además detesto el nombre que me ha puesto mi abuela.
Prefiero ponerme como me llama mi hermana menor: “Lolo”
Imagino que “Lolo” viene de “Negro” aunque es un poco difícil saber porque me empezó a decir así cuando aprendió a hablar y ahora no se acuerda porque lo hizo.
Mi apellido no tiene nada que ver conmigo porque está atado a mi padre y este es un recuerdo borroso y casi inexistente que no amerita más líneas. Lamentablemente a mi madre le pasa lo mismo con su apellido, por eso tampoco es aconsejable usar el que a ella le han puesto.
Dígame Lolo a secas.

-Lugar y fecha de nacimiento.
-Yo abrí los ojos en La Paz un día de diciembre de 1977. Los abrí por que venía durmiendo desde Potosí donde nací en septiembre. Mi señora madre dice que es por culpa de la Empresa Nacional de Ferrocarriles que no llegué a nacer en La Paz. Ahora me lamento cuando me dicen que soy hijo del Illimani, pero hijo adoptivo no más. Eso por la grandeza de espíritu de la montaña tutelar que nos cobija sin egoísmos ni cedulas que carezcan de sellos secos y molestas referencias geográficas que no vienen al caso.
Mi mamá dice que soy potosino aunque no tanto, y que no soy paceño aunque si más que potosino.
Entonces a veces no sé. Pero a veces me da por hablar como si fuese de cualquier parte porque la gente se da la vuelta y me ve con cariño u otras con desprecio. Pienso que aquí es muy importante no ser de aquí, nada más.
No me disgusta saber de dónde no soy o si soy. Sólo que algunas veces me da pena no ser lo que soy, porque nunca he aprendido a ser lo que debía ser, más bien al contrario…me he vuelto algo que no soy aunque probablemente lo hubiese sido de todos modos.
-Estado Civil: Olvidado
No es que me haya olvidado si estoy soltero o casado. Eso no tiene importancia en cuanto uno se olvida de uno, en cuanto uno es olvidado y todo lo que respecta al amor se resume en un cúmulo de polvo en el marco de una ventana que mira al sur hacia una montaña que tiene la forma de una muela del diablo.
Me gustaría que me pregunten que me gustaría que diga aquí en “Estado civil”. Diría con mucha grandilocuencia dirigiéndome a alguien que me imaginaria lejana e indiferente: tú y yo mal podríamos hablar de nuestras civilidades, ya que siempre hemos sido un par de incivilidados. Nuestro “Estado” ha sido de persistente y exagerada pasión y angustia, cuando no de pereza existencial y hasta física, aunque la más de las veces ha sido miedo y otras inconstancias y falsos orgullos que nos han llevado a acumular ese polvo del cual hablo. El de la ventana.
Ese polvo que me hace estornudar a destiempo tan destiempado que te enojas y haces berrinche de mis cariñosos estornudos como si fuese mi culpa ser alérgico al olvido.
Y al pescado.
-Nacionalidad:

No sé si debería incluir eso aquí, es decir, no sé si usted señor(a) analista de Recursos humanos, de la subgerencia de selección de personal, esté listo y tenga tiempo para conocer la increíble historia de mi abuelo y mi abuela, que se conocieron en un pueblo del sur de Potosí y que ella sólo hablaba quechua y él… bueno, castellano hablaba pero andaba extraviado porque en su país de origen lo habían echado por dizque anarquista cuando el pobre apenas era un carpintero que no sabía leer ni escribir pero sí que era muy bueno contando chistes. Y por contar chistes de franquistas, lo mandaron a cruzar el atlántico y aquí estamos escribiendo esto. Es un rollo muy largo y con esto de la nueva constitución y las 36 naciones que hay en Bolivia, encuentro cosas más o menos aproximadas, pero autodenominarme “Quechua-Vasco” me da un caché tan interesante que creo que podría quedarme con esa nacionalidad.
Además eso de “Bolivia” es un invento que está bien para chupar y hablar de la guerra del chaco y comprar el dvd de la derrota a Argentina por 6 a 1 y nada más… no sé… el lugar donde he vivido la mayor parte del tiempo es un cuarto celeste en Villa Fátima, mmm tal vez soy Bolivariano, aunque últimamente ya no voy al futbol.
-Estudios realizados.
La verdad es que nunca he estudiado. Me da vergüenza admitirlo porque incluso tengo un título universitario, hasta tengo una especialidad y casi una maestría sin contar los diplomados y tucuimas… y usted dirá: Caramba!! Y entonces ¿cómo es que no ha estudiado?
Para ser franco, estudiar es lo que menos he hecho en la vida y no es que sea un genio o un superdotado que se lee un par de vainas y se sabe todo, es que bueno…yo iba al kínder, al colegio a la universidad, leía, escribía, me angustiaba por pasar de curso y no repetir materias, respondía a veces, preguntaba a veces también y me han dicho que haga una investigación y yo… no soy un detective, pero hice lo que pude y hasta me emocioné y concluí un sinfín de cosas que se están empolvando por ahí. La cosa es que de la noche a la mañana he aparecido con esta novedad de que me llamen licenciado, igualito que al perro que vive en la esquina de mi casa y que le dicen licenciado porque usa corbata y porque es muy chanta y vivo y se anda comiendo lo que les toca a los perros que no tienen corbata pero que se procuran el hueso honradamente, correteando motos y taxis sospechosos… y que no por ello son menos perros, aunque a veces también quisieran tener corbata para no estar partiéndose el lomo bajo el sol y la lluvia, y estar felices bajo el quiosco esperando a que pasen el huesito de la consulta y la asistencia gubernamental, no gubernamental o de la cooperación internacional.
¿Sirve de algo? Usted dirá, yo sólo soy un licenciado.

-Idiomas

Tomando en cuenta que el amor y la música son los idiomas universales puedo decir lo siguiente:

Música:

Comprensión-Yes, Aha Habla-basiquísimo, el timbre cuando olvido las llaves... Escribe-??

Amor:

Comprensión-Nivel Básico, inicial Habla-Intermedio Escribe-Avanzadísimo, todo el tiempo.

-Experiencia laboral
Bueno, últimamente se ha estado discutiendo eso de que si un trabajo debe ser necesariamente honesto y honrado; últimamente en estos dos mil años. Bueno, no es por causar alarma, porque tal vez es más necesario hacerse un curriculum de cambios internos, pero pregunto yo: ¿Quién no ha tenido una juventud y adolescencia licenciosa y permisiva, llena de desenfrenos y actos reñidos con la justicia? Me parece que nadie.
Pero como decía Cantinflas ahistá el detalle: La experiencia laboral no tiene nada que ver con las cosas que uno ha hecho. De qué sirve saber que yo he vendido hamburguesas en la Plaza España y Miraflores o, saber que he sido mesero en una churrasquería que se llamaba “El Locoto Picante”, cajero de un minisuper, mesero y barman en una discoteca de jailones y japoneses o cajero de un pub de quinta. Eso sin contar que he colaborado en numerosas importaciones de contrabando desde Chile y la Argentina y que he sido guía de turistas para visitas al cementerio general de la ciudad.
Bueno esa es mi experiencia laboral. Ahora debo contarlo también y no sé si cuenta como trabajo como le decía y me da vergüenza admitirlo pero debo confesar que he trabajado para una agencia de cooperación internacional y para una poderosa organización multinacional en dos ocasiones, y hasta en un banco he trabajado y…disculpara usted, a veces uno se ve obligado porque se cree que necesita cosas y más cosas y a ratos esta idea se vuelve tan real que uno se encuentra desesperadamente necesitado de cosas y más cosas.

En fin. creo que resumiría con una frase de Sui Generis: Sólo sé sonreir.

Personas de Referencia:
Quisiera rogarle que no llame a mi madre, y es que es la persona que más me conoce tal vez, pero no se aguantaría de contarle otras cosas que le hagan perder el tiempo, como que fui un piromaniaco o que estaba en los Boys Scouts.
Ahora que me he acordado de mi señora madre pienso que, tal vez debería enderezar mi vida y casarme y olvidarme que me he olvidado. Así mi necesidad se volvería materia y dejaría de ser una experiencia mental; de este modo las cosas serían alquileres, pañales y leche, después serían medicinas, ropa, triciclos, helados, muñec@s, bicicletas montañeras, trámites de divorcio, pensiones de colegio, jeans, trajes de promoción, viajes de promoción, fiestas, pasajes para la “U”, entradas para el cine, fotocopias y más jeans, y una cantidad impresionante de zapatos y quits y chicles y entradas al cine y al estadium y de la comida ya ni hablar, hasta que el último gasto si las cosas marchan bien serán para que liberen mis pensiones del fondo de aportes de la generación Sandwich a fin de ser encajonado en un ataúd decente.
A decir verdad, esta lista de necesidades ya me ha hecho dar miedo y me ha hecho ver que mejor no más hago otro curriculum, al final, uno no debe escupir al cielo…nunca.
Me he olvidado que una vez he sido profesor y que charlando con los chamacos me sentía bien y tenía tiempo para comer mandarinas en las tardes con la hada madrina en su jardín.
Pero la vida a veces es así, polvo y suma de deseos, nada más,
Nada más
Nada más…